Bibliotheca Caelestis - (Prototyp) Von Hartmut Abendschein. TiddlyWikiRoman

Werfen wir, bevor wir Benedikt verlassen, noch einen letzten Blick auf sein zurechtgemeistertes Schicksal, dem wir viel abgewinnen könnten, von dem wir profitierten, würden wir daraus nur die richtigen Schlüsse ziehen.

Mit seinem neu installierten und nun optimal funktionierenden Breitbandinternetzugang versetzte sich Benedikt in die Lage, nie und nimmer mehr seine Wohnung verlassen zu müssen. Theoretisch. Er wusste sich eigentlich stationär mit allem zu versorgen und konnte sich auch hie und da an einen anderen Ort in ein zweites Leben bewegen, ein Leben, in dem es für alle erdenklichen Situationen einen Deleteknopf gab, auch er selbst war bald geübt sich ein ums andere Mal auszulöschen, um den Preis der Reinkarnation, freilich: in andere Zeichenketten, in Bilder, in lange Reihen aus Nullen und Einsen.

Für das leibliche Wohl war rund um die Uhr gesorgt, denn die wichtigsten von ihm sonst frequentierten Läden lieferten - ohne dämliche Rückfragen - schnell und bequem über Onlineshops aus, und es hatte sich bei diesen herumgesprochen, dass angelieferte Waren durch einen dunklen Schacht auf der Rückseite des Hauses zu schieben waren, was ihm eine persönliche Begegnung mit Übermittlern ersparte.

Die Fensterläden seiner Wohnung waren halb heruntergezogen und manchmal in Gänze, denn ob Tag oder Nacht: was spielte das für eine Rolle? Noch immer, wenn auch sporadisch, begleitete ihn aber die Idee einer Luftbibliothek, und dann und wann trieb es ihn zu Versuchen, diese für wenige Sekunden sichtbar zu machen, aber das Verlangen liess nach, allmählich und auch der Antrieb, diese weiter mit Arbeit zu verfeinern. Dies auch, weil er in einem Anfall genialischen Schaffens diese um eine Proposition erweitern konnte: Eine nur konsequente Ableitung, die da lautete: natürlich musste alle Rezeption auch in dieser aufgenommen werden, automatisch, war alle Rezeption selbst ebenfalls Produktion und sei es nur im Abtasten von Text, selbst bei der Überspringung war Geist am Werke und möglicherweise messbar.

Mit der Einsicht in diese Konsequenz konnte er sich allein der Lust der Zeichen überlassen, ohne diese jemals berühren zu müssen, was ihm wiederum jede nur vorstellbare Zeit schenkte. Zeit, wohin er blickte. Zeit. Und was das Denken mit Löchern und über diese anging, und ob jene auch angemessen gespeichert wurden – nur dieser Punkt war für ihn noch nicht gelöst und gab ihm dann und wann etwas zu denken.

Ungelöst blieb auch weiterhin der Fall Röhrling. Zwar hatte es Benedikt versucht, das eine oder andere Mal Kontakt mit ihm aufzunehmen, aber erfolglos. Und so liess auch das Interesse mehr und mehr nach, dessen Identität und Wahrheit zu beweisen. An einem anderen Tag hatte Benedikt das Gefühl, Anna im Netz wiedergetroffen zu haben. Selbstverständlich trug sie dort einen anderen Namen, nannte sich Luna66 oder ähnlich. So genau wusste diese Person immer, wovon er sprach und die Rede war, also auch Dinge, die nur Anna wissen konnte, und benannte diese in einschlägigen Foren. Zu verdächtig waren die Fragen zu seiner Person, egal, wie er just heissen mochte und was geschehen war, als dass es sich hier um eine Unbedarfte handeln konnte. Nach weiteren Nachforschungen sowie der Bestechung von Providern, nach der Auskunft und im Strudel verwirrlicher IP-Adressen und Aufenthaltsorte der Person, wurde ihm mehr und mehr klar, dass er es mit einer ganzen Menge verschiedener Einheiten zu tun hatte, die sich um ihn bemühten und er brach den Kontakt mit Anna/Luna und wie sie alle hiessen ab und besuchte fortan nur noch harmlose Seiten.

Als Benedikt sich nach einer Phase der Konsolidierung wieder einmal auf heissem Pflaster bewegte, wurde wenige Tage später an seinen Fensterläden gerüttelt und geklopft. In der Nacht. Oder war es am frühen Morgen? Sicher. Es konnte auch ein Anlieferer sein, der den neuerdings eingerichteten Pincode zu seiner Warenschleuse vergessen hatte. Aber wusste man es? Oder die unter der Laterne wie arglos wartenden Menschen mit ihren dunklen Sonnenbrillen, die ausschauten, wie bestellt. Was wusste man also?

Solche Ereignisse mehrten sich und Benedikt drängte es, zog es hin zu einem externen Ratschlag von Bekannten, halbwegs internen Seelen, die nicht nur das waren: zufällige Erzeugnisse von Programmen. Noch einmal suchte er die Nummer Röhrlings heraus, kramte lange und fand sie schliesslich in einer vergessenen Agenda. In seinem Telefon hatte sie vor Unzeiten schon einer Horde nützlicher Dienste Platz gemacht. Er wählte. Freizeichen. Freizeichen. Und Freizeichen. Und Besetztzeichen.

Immerhin war etwas geschehen am anderen Ende der Leitung. Immerhin, Benedikt schöpfte neue Hoffnung auf ein klärendes Gespräch – in mancherlei Hinsicht. Als er aber wieder und wieder wählte und sich das Schema der Tonsignale nicht mehr veränderte, gab er auf, resignierte: //Die Dinge lösen sich allmählich auf//, ein Satz Röhrlings fiel ihm wieder ein, //und wir uns mit ihnen//. Klänge und Pausen.

Nach einigen Tagen hatte er einen Massnahmenkatalog entworfen, in dem festgehalten wurde, was und in welcher Abfolge noch zu erledigen war. Was er noch tun konnte, von hier aus und im Rahmen seiner Möglichkeiten. Diesen war er nun bereit abzuarbeiten, vor allem, als er einsehen musste, dass es heute wieder kein Frühstück geben würde.

Er vervollständigte die vorbereitete Vermisstenanzeige und lud diese an ebenso vorbereiteter Stelle hoch. Dort hinterliess er auch einen codierten Hinweis darauf, wo er und das Werk zu finden waren. Nach einer gewissen Zeit, nach wenigen Tagen oder Stunden schon würde es von den Suchmaschinen aufgespürt und verarbeitet werden. Er hatte also nur einen kleinen Vorsprung.

Nachdem er auch dies erledigt und alle ihm zur Verfügung stehenden Daten in die Freiheit entlassen hatte, ging er in die Küche und schaltete die Herdplatten an, nahm dann Mantel und Hut von der Garderobe und prüfte sich ein letztes Mal vor dem Spiegel mit dem kleinen Holzelefanten. Er war mit seinem Spiegelbild zufrieden. Dann ging er hinaus, ging den direkten Weg zur Bushaltestelle und stieg dort ein in den nächsten Postbus Richtung Oberland.

[[Noshowarea]] /0_1/

{{{Das Buch war dick, schwarz und völlig verstaubt. Sein Einband war verbogen und knarrte; es hatte einiges durchgemacht. Der Buchrücken fehlte, das heißt, er ragte wie ein unförmiges Lesezeichen zwischen den Seiten hervor. Wie eine Mumie war das Buch um und um mit schmutzigen, einst weißem Band verschnürt, dessen Enden eine ordentliche Schleife bildeten.}}}

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A2S3(1)

''Akt 2, Szene 3''

@@color(#999999):Licht in R1 bis R3. In R1 sitzen Käs und Sachwitz am Computer und gehen Listen durch. In R3 befinden sich Flugs, Flitz und Weber am Sitzungstisch und diskutieren. In R2 befinden sich Maler und andere Handwerker. Regale werden abgebaut. Beschriftungen, Wegweiser und andere Pfeile in verschiedensten Signalfarben werden aufgehängt bzw. aufgestellt. Ältere Hinweisschilder werden ersetzt.@@

//R1//
KÄS (//liest aus der Liste vor, während Sachwitz die Daten in den Computer eingibt//): RAA 14627.
SACHWITZ: Noch nicht eingetroffen.
KÄS: FHB GN 4190.
SACHWITZ: Ist vermisst.
KÄS: Litt var XI 532.
SACHWITZ: Fehlt.
KÄS: Das kann doch nicht sein.
SACHWITZ: Steht da. Bitte (//weist auf den Bildschirm//).
KÄS: RAC 4692.
SACHWITZ: Wurde ausgeschieden.
KÄS: RAB 94410.
SACHWITZ: Bestellung storniert.
KÄS: Verdammt! Ja glauben die denn etwa ...
SACHWITZ: Die Benachrichtigungen an die Kunden darf wohl wieder alle ich schreiben?
KÄS: Ach was, ich helfe Ihnen lieber dabei. Sonst sitzen wir morgen noch dran. FHB EC 3700.
SACHWITZ: Ausgeschieden. Text als elektronische Ressource verfügbar.
KÄS: Lassen Sie mal sehen.
SACHWITZ: Achtung. Zugriff erfolgt.
(//Beide starren eine Zeit lang auf den Bildschirm, dann stöhnen sie auf.//)
SACHWITZ: 404. File not found. Soll ichs noch mal probieren?
KÄS: Nein. In diesem Falle müssen wir einen Vermerk schreiben. Nach DA12 ist zunächst eine Meldung an die IK4 zu richten. Das wäre der Ansprechpartner ... (//blättert in einer anderen Liste//) ...
SACHWITZ (//blättert ebenfalls in einer anderen Liste//): Ein Herr Bauer.
KÄS: Theodor Bauer. Von irgendeiner Aussenstelle. (//Zitiert weiter//) Die Fehlermeldung ist in angegebenem Wortlaut in das Formular FF3 Absatz 2 zu übertragen und eine Priorität zu vergeben.
SACHWITZ: Das Formular befindet sich ...
KÄS: Wie immer im Intranet. Und zwar (//greift Sachwitz über die Schulter//) hier.
(//Beide starren eine Zeit lang auf den Bildschirm, dann stöhnen sie auf.//)
SACHWITZ: 404. File not found.

[[Die Panne]] /404_a2s31/ [[Sie befinden sich]]

>„’//Die Bibliothek wir=ä// - relativ wenig benützt.- Von den Wissenschaftlern ja. Aber die Herren Dichter . . . . . wir haben zur Zeit eigentlich nur 4 feste Benützer : 2 davon lassen sich ab und zu mittelalterliche Drucke herauslegen – mit Zauberzeichen und solchen Sachen – und starren dann eine halbe Stunde lang wie hypnotisiert darauf : zur Stärkung der Bildkraft vielleicht; ich weiß es nicht. / Der Dritte versucht=ä kleinformatige Elzevire zu stehlen. / Aber der Vierte – nein, also das muß man sagen ! – der arbeitet wirklich sehr niedlich _ Das macht Spaß, dem einen<html><a>nnuaire de Républicain> von 1793 rauszulegen; oder ihn zu beraten : hat eine schöne Lektur, der Herr!’“

Aus: Arno Schmid, Die Gelehrtenrepublik. Frankfurt, 1957. S.119f.

/aber_die_herren_dichter/

Gerade als er dachte einen Standort für sich, nein wohl eher: für sein Schreiben und dessen Ergebnisse bestimmt, das heisst: gefunden zu haben glaubte, kam er an und die Maschinenstimme riss ihn aus einem besonders verrätselten Satz. Monbijou. Sagte sie. Das war die Haltestelle an der er neuerdings auszusteigen hatte. Ein Kleinod, dachte er sich, da war er nun hingewachsen, und dass es sich nach Kurzatmigkeit anhörte. Und Kleinod wieder: Bijou. Mit den semantischen Restbeständen eines freimaurerischen Logenzusammenhangs, wie die wenigsten noch wussten und er nur deshalb, weil er es eher zufällig in einem Wörterbuch fand, wie das Meiste seines Findens eher auf Zufall beruhte, hier passend: nur wenige Schritte bergab und er befand sich in der Gutenbergstrasse mit den grossen Wohnhäusern aus der Gründerzeit.

Das Einzige, was ihn an seinem neuen Domizil störte, war das Wissen, dass es nur Übergang war. Aber er war zugleich dankbar, dass er es doch so gut getroffen hatte. Nachdem sich herausgestellt hatte, dass niemand der ehemaligen Anwohner seiner damaligen Wohnung an dem gewaltigen Hausbrand schuld war, wie verschiedene Experten bestätigten, versprach die Versicherung, die Schäden vollumfänglich zu übernehmen. Man sorgte gut dafür, dass die Hinausgebrannten bald und mehr als erträglich unterkamen, in frisch renovierten Altbauten nicht unweit des voll zu sanierenden Wracks, als Interim, allerdings.

Benedikt nahm dies als Chance, wieder von vorne anzufangen. Sicher, vorerst schien alles verloren: die Bücher, das Persönliche, kurz: all das – wie man sagte – Hab und Gut, das bestimmt die meisten Menschen als massgeblichen Anteil ihrer Identität ausmachten. Ihm dagegen gefiel der Gedanke, sich wieder neu beschriften zu können, und einmal überlegte er sich sogar kurz, sich vielleicht auch noch einen neuen Namen zuzulegen, verwarf ihn aber schnell wieder.&nbsp; Die Formalitäten schienen ihm zu widrig.

Warum er Röhrling nur die halbe Wahrheit erzählt hatte? Benedikt vermutete, er täte gut daran, nicht allzu viele Fragen aufzuwerfen.

Das neue Herz war bald gezimmert. Eigentlich bewohnte er nur zwei Räume dieser Vierzimmerwohnung im Hochparterre. Die anderen liess er Raum sein. Mit was sollten sie denn auch ausgestattet werden? Die Bücher und Regale: die Lungenflügel seiner Wohnprojekte: Rauch und Asche, und das Meiste: „ehemaliger Ballast“, wie er es jetzt bezeichnete. Und die wieder zu beschaffenden Bücher in den noch zu beschaffenden Regalen: nicht viel mehr als eine vage Vorstellung. Doch auch so: es entstand schnell wieder ein kleiner, lebensfähiger Organismus. Ein Schreibtisch, ein Computer und die üblichen kommunikationstechnischen Ergänzungen, und nicht unwichtig für seine Arbeit: eine grosse Registratur aus einer Brockenstube, mit Schienen, auf die schon etliche, leere Mappen aufgegleist waren. Ein Ablagesystem, das im Moment noch mehr als System aussah, im Moment, den es war noch fast hohle Struktur.

Hohl: war ihm auch immer noch die „neue Sicht“ auf das, was er zu bearbeiten und ergo zu schaffen plante; kaum mehr als eine Phrase, die um Bedeutung rang und schwer zwischen ihren Einzelteilen taumelte. Bearbeitungen. Verwandlungen. Metamorphosen ausgedachter Ordnungen und ihrer Konkretionen sollten entstehen und hatten sich hie und da auch schon materialisiert, nicht zuletzt, weil ihm dieses Buch geblieben war. //Merkwürdige Leute. Bibliothek und Bibliothekar in der Schönen Literatur//. Eine wahre Fundgrube, wie sich bald herausstellte. Mit grossem Genuss blätterte er darin, auch oder vielleicht gerade weil er wusste, dass es sich nicht mehr unbedingt auf der Höhe der Zeit bewegte. Aber ein durchaus oft zitierter Text in der einschlägigen Wissenschaft. Doch was kümmerte diese ihn? Ging es ihm doch zunächst und vor allem um seine Ausschlachtung. Um das eine oder andere Element, in das er seine Haken schlagen konnte. Das und in dem er sich verwandeln konnte, das ihn erzeugte, wie er einmal notierte. Das: was ihn ausmachte, wenn er es und sich damit befasste. Das: war die vorläufige Ortsbestimmung, so zumindest ihr Prozess, für den er vor wenigen Minuten Worte gesucht hatte, bevor ihm die Stimme diese Schleife zerschnitt. Es war doch so oder so: ein Schlachtfest. Was man üblicherweise als Literatur bezeichnete, und die Zubereitung der Fleischfetzen, oder ihre Grösse, oder die Art und Weise ihrer Verbratung oder Würze, kurzum: der ganze Vorgang vom Mord bis zum Auftisch – eine Frage der Modellierung, und diese wiederum: historisch ziemlich instabil, dachte Benedikt.

Nachdem also alles zu Bruch gegangen war, und damit war nicht nur das jüngste Ereignis, das ihn an diesen Ort versetzte, gemeint, sondern eine lange Kette von Ereignissen, die aber in dieses jüngste Ereignis kulminierte, sodass Benedikt dieses und den ganzen Vorlauf der Einfachkeit halber als //ein// Ereignis betrachtete, das sich allerdings in einem langen Zeitraum ausbreitete und das er einmal ICH nannte, wovon er nun aber – so sein neues Konzept – stets nachdrücklich und völlig bewusst Abstand nahm, sah er sich kurz darauf nur wenigen Möglichkeiten der Fortexistenz gegenübergestellt. Es waren, um genau zu sein: zwei. Einer Schreibenden. Und einer Nichtschreibenden.

Dabei handelte es sich um eine der wenigen Kontinuitäten seiner Existenz. Denn heute wie schon damals, als das Ich, wenn er es sagte, nach diesem anderen Leben klang, war ihm ein Nichtschreibendsein begrifflich gar nicht vorgesehen, also zur Existenz gehörend, folglich seiend. So konnte man gar nicht sein, also war man nicht so, hiess es dann. Was wiederum seinen Begriff des Schreibens oftmals dehnte. Selbstverständlich galt ihm das auch für den Rest der Menschheit, auch wenn er sich über diesen herzlich wenig den Kopf in dem einen Leben zerbrach. Möglicherweise auch, weil eine grösser angelegte Betrachtung dieses Phänomens ihn zu Revisionen genötigt hätte. Und hierzu war denn doch auch - zweite Kontinuität - etwas bequem.

Nachdem Benedikt die Türe hinter sich geschlossen und sich aus dem Kühlschrank mit kaltem Bier versorgt hatte, setzte er sich an seinen Schreibtisch und startete seinen Computer. Während dieser hochgefahren wurde, nahm er – wie er es nun regelmässig tat – diese Zeitspanne von genau drei Minuten zum Anlass, weiter an der Liste wiederzubeschaffender Bücher zu grübeln; er ergänzte und strich und schrieb wieder darüber und verwarf erneut, sodass sich die Liste nur unwesentlich, im besten Falle um sehr wenige Titel verlängerte. Es bestand auch keine Eile, diese anzufertigen. Bis der Grossteil der Versicherungssumme dieses Schadens freigegeben wurde, würde einiges an Zeit vergehen. Zudem waren die nun zu beackernden Texte nicht gerade diejenigen, die er zu kaufen bereit war. Es waren Texte, die sich ohnehin nur noch in Antiquariaten oder ausgezeichneten Bibliotheken befanden, und diese konnte man nun üblicherweise an der Oberfläche bereisen.

Das Interface war nun bereit. Er blätterte noch einmal in den „Merkwürdigen Leuten“, die er, wie er befand, nun zur Genüge zerlegt und gefleddert hatte, glitt dann mit dem Zeigefinger über die BiblioGraphie.

Der Einstiegspunkt der Bibliothek bestand aus einem grosszügigem Suchfeld, in das er nun Kombinationen aus Autorennachnamen und Titelstichworten füllte. Viele gesuchte Titel waren dort nachgewiesen und zu seiner Freude auch vorhanden, und nicht etwa ausgeliehen. Diese würde er morgen schon einsehen können, wenn er wollte. Das heisst: man hatte seine Anfrage registriert. Man verhielt sich ihm gegenüber prinzipiell wohlwollend.

[[Die Scherben]] /ablegen/ [[Wort & Vita]]

{{{Nicht nur zwischen den Schriftzeichen. Auch zwischen den Büchern. Zwischen all den Einbänden: fliessende Übergänge. Luft. Ausdehnung. Imagination. Hier umgekehrt. Die Texte verwischen, dazwischen. Sagen sich noch einmal daher, denkt sie. Die Zwischenräume zwischen Büchern, knapp, geringer oft als die der Zeichen. Was wohl passierte, wenn man die Luft absaugte. Noch grösser: Wenn man in diesen Räumen ein gewaltiges Vakuum herstellte?}}}

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Und? Röhrling sah ihn prüfend an, als er den Rest des Glases leerte. Ganz ausgezeichnet, gab Benedikt zurück, Sie hatten recht, er wird von Mal zu Mal besser. Gewichtiger. Umfangreicher. Aber auch gehaltvoller, ergänzte Röhrling nuschelnd. Ganze fünfzehn Prozent – Tendenz steigend. Schauen Sie sich meine Zunge an. Benedikt warf einen kurzen Blick auf Röhrlings zahnlose Luke. Der Rachenbereich war bei diesem Licht ein violettes Loch, dachte Benedikt. Röhrling schnalzte und setzte sich wieder die Gebisshälften ein. Entschuldigen Sie diese Angewohnheit. Aber bei so einem Tröpfchen kommen die mir immer etwas überflüssig vor. Nehmen wir noch einen?

Röhrling reichte ihm eine weitere Flasche und hiess ihn diese zu öffnen. //Herdade das Servas. Reserva. 2003. Vinho Regional Alentejano// las er auf dem Etikett. Dann streifte er das knisternde Seidenpapier vollständig von der Flasche, knüllte es zusammen und schnippte es zu der anderen Kugel aufs Tablett, wo es sich wieder geräuschvoll aufplusterte. Sprechen Sie portugiesisch? Benedikt verneinte trocken und entkorkte. Ich auch nicht, lachte Röhrling. Und sicher weiss ich auch nicht viel mehr von Weinen als Sie. Im Grunde weiss ich gar nichts. Aber, man sollte zumindest bereit sein, eine eigene Meinung zu bilden. Das fängt auch mit der Sprache an. Man muss sich da auf sich selbst verlassen können, gerade, wenn nichts greifbar ist. Darum habe ich Ihnen meine Zunge gezeigt. Ein gutes Gedächtnis schadet natürlich auch nicht. Dieser hier wird von einem winzigen Unternehmen gekeltert, das schon seit dem 17. Jahrhundert produziert, habe ich mir sagen lassen. In Eichenfässern aus Frankreich. Fragen Sie mich bitte nicht, warum das so ist. Und nun? Bemerken Sie den Hauch von Kakao?

Wenn Sie nichts davon verstehen, wie können Sie dann noch auswählen, vor allem bei so einem Rummel wie auf einer Messe.

Sie fragen nach meinen Kriterien? Ich habe gar keine. Röhrling schlug sich verschmitzt auf die Schenkel. Ich koste mich durch. Und lasse mich von lauten Vertretern aushalten. Nun ja, man muss Ihnen ein Ohr leihen, muss Ihnen das Gefühl der Wertschätzung und Bedeutung vermitteln. Dann vertröste ich sie auf einen späteren Besuch und gehe zum nächsten. Nun ist mir ein Stand aufgefallen, an dem zwei äusserst vergnügte Herren standen. Sie machten den Eindruck, als wollten sie gar nichts verkaufen. Als hätten sie das gar nicht nötig. Und schienen sich doch prächtig zu amüsieren. Ernsthaft: sie wirkten, als wollten sie einfach nur dabei sein. Ausser Konkurrenz, sozusagen. Das hat mich angezogen. Die selbstbewusste Konkurrenzlosigkeit, die von den beiden ausströmte. Sehr freundliche Herren, wie sich dann herausstellte. Haben mit mir gleich eine ganze Flasche hiervon ausgetrunken. Und ich dachte noch: das ist aber bestimmt nicht sehr professionell.

Röhrling wusste noch weiteres von seiner Begegnung zu berichten und wie es dazu kam, dass er sich letztlich zwölf Kisten dieses Jahrgangs in den Keller hatte stellen lassen, dann wurde er etwas nachdenklicher und kam auf die Textur des Weines an sich zu sprechen, auf die Zunge als einzigartige Leserin, den Geist und seine Speicher.

Wenn wir trinken, führte er weiter aus, unternehmen wir Deutungsversuche. Aber die Bedeutung? Röhrling hatte sich einen kleinen Schluckauf zugezogen, gegen den er etwas anzukämpfen hatte. Wie alles andere auch! Das tatsächlich Vorhandene, oder in diesem Falle: War diese nicht schon vor der Beere da, bevor sie zertreten wurde? Genau! Ich meine die Vorschriftlichkeit, kam Röhrling seiner Unterbrechung zuvor. Wie ist es damit? Da bräuchte man eine ganz andere Zunge. Verstehen Sie? Nein, das muss schon ein ganz anderes Organ sein, als es eine Zunge ist. Etwas, das auch noch das Kleinste durchdringen könnte, bevor es sich darüber legte und einschloss.

Benedikt vermochte den Ausführungen des Alten nicht mehr so recht folgen und befürchtete, dass das Gespräch nun einen unangenehm esoterischen Verlauf nehmen könnte.

Röhrling stellte sich einen Schemel zurecht und lagerte darauf sein rechtes Bein. Wieder fiel Benedikt die eigentümliche Bekleidungspraxis Röhrlings auf, nun ganz deutlich: lugte eine graue Cord- unter einer blauen Jogginghose hervor. Weste und Hemd dagegen wiesen sich allerdings geschmacklich und auch sonst einigermassen passabel. Im Grossen und Ganzen schien ihm Röhrling heute in einem etwas gepflegteren Zustand, auch wenn es in seiner Wohnung etwas muffelte.

Ehe Röhrling weiter über die Weinwelt als Sprachwelt referieren konnte, wobei er sich in ersterer nur als Besucher fühlte, und die Weinwelt als Sprachwelt, wobei sich erstere ihm glücklicherweise als eine nichtnationale präsentierte, wie er betonte, und er auch sonst weitere Unterscheidungen aber auch Vergleiche machen wollte, zu diesem und jenem zu einer Bemerkung imstande war und möglicherweise noch zur Transzendenz all dessen stossen sollte, konnte sich Benedikt einklinken und ihm endlich von seinem heute Erlebten, jener unerhörten Begebenheit, Auskunft geben, die ihm immer noch sehr auf dem Herzen brannte. Röhrling unterbrach ihn wider Erwarten nicht, und so verlor sich Benedikt in eine etwas unsortierte Rede über den Zusammenbruch des Bibliotheksgeschäfts, Annas Verschollensein und ihre fragwürdigen Ansichten und Theorien, die er zu seiner Überraschung aber gerne und besser und besser zu verteidigen mochte. Am Ende lag ein krummgewuchertes Gewächs von Informationen, Vermutungen und Spekulationen zwischen ihnen, sodass Benedikt kaum mehr über dessen oberen Rand zu Röhrlings Sofaecke zu schauen vermochte, also machte er hier erst einmal einen Punkt.

Das musste ja irgendwann einmal passieren. Wie bitte? So ein kleiner Büchergau, spöttelte Röhrling. Ich verstehe Sie immer noch nicht recht, entfuhr es Benedikt, der sich nicht für voll genommen fühlte.

Selektion! Natürliche Selektion! Oder glauben Sie etwa, sie könnten so einen aufgemotzten Zustand auf ewig halten? Nichts ist da ewig. Fast nichts. Wie sollte man denn das alles auch tradieren. Am Ende wäre man nur noch mit dem Durchreichen beschäftigt. Das Leben geht weiter. Nicht? Tradieren. Radieren. Verstehen Sie? Und zum anderen: Wie hätten Sie denn gehandelt, wenn da ein Wildfremder in so einer unübersichtlichen Situation sich verdächtig verhielte? Am Ende gar ein Saboteur. Nein, versteifte sich Röhrling, das ist mir doch alles sehr nachvollziehbar. Die Gedanken ihrer kleinen Freundin allerdings ... Röhrling wurde nun etwas despektierlich, fand Benedikt. Das Hirngespinst ihrer Bekannten, korrigierte sich Röhrling, als hätte er Benedikts Gedanken erraten, und lehnte sich etwas zurück, zog auch das andere Bein auf den Schemel. Nun ja. Vielleicht mag da etwas dran sein. Theoretisch, meine ich. Aber überlegen Sie mal: Wäre es denn wirklich gesund, alles, alles sichtbar zu machen. Schon so eine Willensäusserung ist da vielleicht nicht ungefährlich.

Ich bin etwas hungrig. Mögen Sie auch etwas Suppe? Kürbissuppe? Die Zutaten habe ich mir gestern auf dem Markt gekauft. Es ist noch genug da. Benedikt war mit den Brotscheiben, von denen er sich zwischen den Gläsern reichlich bedient hatte, sehr zufrieden, und weil er vom Wohnungsgeruch auf die Suppe rückzuschliessen begann, verzichtete er freundlich, aber bestimmt und liess Röhrling in die Küche schlurfen.

Wie sehr oder wie weit hatte er sich schon mit Anna und ihrer Arbeit vermengt? Wie stark hatte sich schon seine Perspektive auf die Dinge verengt, sodass er mittlerweile eine Grundlage, oder wie er es nennen würde: den Ausgangspunkt seiner Beobachtungen, einer Art mitfühlenden Objektivität, verlassen hatte. Hatte Röhrling vielleicht Recht und er spielte mit dem Feuer ohne dies zu ahnen? Als sich Röhrling wieder zu ihm gesellte und zu schlürfen begann, versuchte er die Diskussion in eine eher harmlose Richtung zu verschieben, sprach über seine Fortschritte bei der Materialsammlung, improvisierte ein paar Lesarten des letzteren und wurde auch sonst nicht müde, weitergehende Schreibversuche anzusprechen, sodass Röhrling an manchen Stellen zu glucksen begann, an anderen wiederum die Stirn runzelte, ihn immer aber mit Interesse begleitete. Als nur noch Suppenstreifen ein bizarres Muster an Rand und Boden des Schälchens zeichneten, brach sich Röhrling ein Stückchen Brot ab und strich den Rest zusammen, ass den Brocken mit einem schnellen Haps und liess den Löffel mit lautem Geklapper ins Gefäss fallen.

Ihre Arbeit in Ehren, lieber Benedikt, ich sehe, wie hier einiges langsam Gestalt annimmt und bin fast versucht zu sagen: Sie sind auf dem richtigen Weg. Aber: Haben Sie das auch schriftlich? Haben Sie das dabei? Vielleicht lassen Sie mir ein paar Seiten da, damit ich in aller Ruhe ...

Nichts hatte Benedikt dabei. Und das bereute er jetzt doch sehr. Ich kann gerne und jederzeit etwas vorbeibringen. Es wäre mir eine grosse Ehre ... Na, es ist wohl doch etwas spät geworden, bremste ihn Röhrling mit einem Fingerzeig auf die Wanduhr. Haben Sie nächste Woche um diese Zeit etwas vor? Ich kann zwar noch nicht versprechen, dass ich tatsächlich da sein werde, aber fassen wir das mal ins Auge: Rufen Sie mich noch einmal vorher an, Benedikt.

Als sich Benedikt im dunklen Flur seine Jacke an der Garderobe ertastete und sich anschickte die Wohnung zu verlassen, hielt ihn Röhrling am Ärmel fest. Ich habe das vorhin übrigens sehr ernst gemeint. Ihre Suche nach einem //Feinstoffdecodierer//, oder wie immer Sie das nennen mögen: Lassen Sie da die Finger davon. Daran haben sich schon ganz andere die Zähne ausgebissen. Wer? Wer war das? Wer zum Beispiel? Haben Sie da Hinweise? Benedikt spürte seinen Puls in die Höhe schnellen. Sie sind alle wahnsinnig geworden, entgegnete Röhrling und senkte seine Stimme. Und denken Sie noch einmal scharf darüber nach: Nur einmal angenommen, solch ein Medium würde gefunden werden – würde seine Entdeckung nicht sofort eine Erschütterung mit einer Sprengkraft katastrophalen Ausmasses freisetzen? Gehen Sie jetzt, raunte Röhrling, dann machte er im Treppenhaus Licht, schob Benedikt hinaus und verschloss hinter ihm die Türe.

[[Im Schatten des Körpers des Kaders]] /ainda_tem_sopa/ [[Nur ein lieblicher Flor]]

Den armen Alexander am Eisfluss der Zeit, hinter ihm die Ruinen seiner Bibliothek, unter ihm, die losen Blätter der von ihren Rücken gespaltenen Reste, diese wirbelnd, irr und wirr. Einen Sisyphos, was den Zwang zur Ordnung belangt, einen Hiob, was Duldsamkeit und einen blinden Kyklopen, was seinen gebrochenen Blick in die andere Richtung, nach vorne betrifft. Schreiben Sie so etwas auf. Das wollen unsere Leser lesen. Und etwas menschliches, dazu. Das ist das Ende, sage ich ihnen. So etwas rührt uns.

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Was macht der Hund da? Hat man ihm nicht schon oft gesagt, er solle verschwinden? Hat man nicht abermals und abermals angewiesen, er habe hier nichts zu suchen? Der Affenhund. Erst recht nicht, wenn der Pfau da ist. Dieser Affenpfau! Da bellt doch der Hund. Der will an seinen Napf. Wo waren wir stehen geblieben? Zu hell. Zu hell im Gehäuse. Zu hell im Gehäuse ist’s nie. Denn der Tag ist im Aussen. Den roten Rock in Falten. Die Hallen. Hallen. Das Bellenhallen und Hallenbellen. Der Pfau. Und das Gemüse. Wer hat das Gemüse hierhin gestellt? Tausend Male hat man angewiesen: Das Gemüse nicht ins Gehäuse. Keine Tiere ans Gehäuse. Raus aus der Halle. Die Bögen. Das gleissende Oberlicht, wenn da Licht wäre. Mehr Licht ins Gehäuse. Fiat. Fiat aber auch ein Dach über den Kopf. Und die roten Falten der Robe und die faltenfreie rote Mütze. Fiat die Bögen. Fiat die Symmetrie des Raums.

Die Doppelfenster. Ein anderes Fenster mit Fensterkreuz. Die Viertelung der Sicht. Die vier Gärten und das Gebirge. Und ein Perlhuhn. Ist’s schon Mittag, weil der Magen so knurrt? Wer hat die Bücher genommen? Wer die Folianten verschoben? In Konzentration. Man konzentriere sich endlich. Und das Bild? Diese umständlichen Bilder, wenn dahinter ein Tuch weht und Falten wirft. Und unseren Blick fordert. Hat man nicht Tausende Male gesagt, man möchte nicht dieses Tuch an diesem Ort? Es verhängt uns die Sicht, sei es noch so klein. Du kleines Perlhuhn, du. Bist du das Essen? So klein. Wer mag da satt werden? Man nehme den Pfau hinzu, und den Hund sperre man wieder ein. Wo ist die Feder, wo die Tinte – das Wörterblut? Hier sind so viele Fehler im Bild. So viele Bilder im Blick. So viele Blicke falsch. Zu korrigieren. Die Korrekturen. Der Magen. Der Magen. Hat jemand geläutet?

{{{Sie sitzen auf den Bergen vor den Metropolen und Kleinstädten des Landes und beobachten die Horizontverschiebung. Sein Erröten. Die ehemaligen Kondensstreifen schon lange verschrotteter oder ausgestellter Flugzeuge geben den Texten noch immer neue Noten. Die Ichverhältnisse. Orangerote. Grüne. Hell- und dunkelblaue. Die Nacht mit ihren Kometen. Die Nimbi der Sterne, die Teil sind des zaghaften Leuchtens der wabernden Matrix vergangener und vorvergangener, realer und fiktiver Begebenheiten.}}}

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{{{Das Festgestellte bezweifelt er immer mit einer Zuschrift am Zeilenspiegel. Mal ist es ein nüchternes Nein. Dann wieder ein "vgl. aber", unterstrichen und mit einem unleserlichen Fortsatz. Man kann auch die zeitweilige Laune des Trolls an den Keckheiten seiner Einlassung erahnen.}}}

<html><img src="bcpics/P17.jpg" border="1" /></html>

|!<<slider chkSliderAnnaPlot AnnaPlot "Plot 'Anna'">>|

In diesem Strang befindet sich der eigentliche Plot der Bibliotheca Caelestis: Die Erzählung um Benedikt, Anna und Röhrling auf der Suche nach dem Text hinter den Lidern.

//Vorgeschlagene Leserichtung://
Starten Sie bei diesem Strang mit dem Text [[Röhrling]] und folgen Sie den Links am jeweiligen Textende. Übersicht und Zugriff in Reihe ist auch oben über das Pulldownmenu "Plot Anna" möglich.

#[[Röhrling]]
#[[Maulwürfe]] 
#[[Die Scherben]] 
#[[Ablegen]] 
#[[Wort & Vita]] 
#[[Trost]] 
#[[Durchs naturhysterische Museum]] 
#[[Bitte warten]] 
#[[In der gleichen Bewegung]] 
#[[Wechsel]] 
#[[Chloride]] 
#[[Wählen Sie bitte die]] 
#[[Fiebertext]] 
#[[Tesla]] 
#[[Im Schatten des Körpers des Kaders]] 
#[[Ainda tem sopa]] 
#[[Nur ein lieblicher Flor]] 
#[[Myomorpha]] 
#[[Einträufeln, puffern]] 
#[[Noshowarea]] 
#[[0/1]]

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*{{{((text to annotate(annotation goes here)}}}
* To include the text being annotated, in the popup as a title, put {{{^}}} as the first letter of the annotation text.
** {{{((text to annotate(^annotation goes here)}}}

!!Examples:
Mouse over, the text below:
* ((banana(the best fruit in the world)))
* ((banana(^ the best fruit in the world)))

***/
// /%
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// %/

//Wie ich Dich nenne? Und ob Du ein Lieber bist? Ein sehr geehrter oder Guten Tag? Meine Hände zittern, wenn ich an Dich denke, Deinen Rändern eine Schraffur verpasse, ganz zu schweigen beim Skizzieren Deines Überwurfs. Wenn ich Dir dies schreibe, ist noch nichts entworfen. Ist noch nichts geschehen oder zu Papier gebracht. Bist Du noch gar nicht Du und nur ahnend, allerhöchstens, wechselseitig: Teil einer Ahnung. Meiner, die noch Gel und Plasma ist und nicht einmal Wort, sondern zunächst und erst: Kanal. Frequenz. Ein Versuch eine Übereinstimmung zu finden. Oder ein Medium, das nicht mit lauten Störungen durchzogen und bespannt ist.

<html><strike>Es gibt Dich. Und mich. Und das, was wir sein könnten, noch nicht und doch: Vielleicht als Idee oder Vorstufe dieser. Muss sie eingefangen werden. Zeichne ich: diese und Dich gleichermassen mit einem Kohlestift und zwei Fingern in die Luft. Vor dem Spiegel, meine Spiegelschrift zu entziffern. Alles beginnt mit der Bezeichnung. Und Du, indem ich Du sage. Wir. Nicht-Ich. Mit dieser Art von Impuls. Falsch wäre aber zu sagen, Neues wäre entstanden, denn es ist nur Neues aus Altem und damit Altes, verkäuflicher, sicher, ich weiss, wovon ich spreche.
<br><br>
Bald werden wir uns begegnen. Ich. Nein. Es wird dafür gesorgt werden. Man sorgt sich um uns. Automatische Sorge. Das Sorgensystem tagt schon. Bin ich Teil davon. Möchte ich mitteilen und manchmal sagen: Hol mich da raus! Darum. Nur darum vielleicht, sage ich Du. Dies sagen zu können, weil ich mich meine. Wirst Du von dieser Ahnung getrieben, bin es ich, bin es ich, die Du sagt. Atmung. Und später: Hol uns da raus!</strike></html>

Ich ende ich. Ich muss Schluss machen nach diesem langen Tag. Man wird misstrauisch. Ich muss weiter arbeiten oder so tun. Doch dazu: später mehr. Mein Lieber, sehr geehrter, schon beinahe Sechs Uhr, Guten Abend und bis bald.

A.//

/anrede/ [[Aus dem Aufenthaltsraum]]

Hat man dich etwa zu klein kopiert? Bist ja fast unlesbar. Hat man da etwa sparen wollen. Waren wieder Rappenspalter und Seitenverdoppler am Werk? Armes Hascherl. Rascherlmetapherl. Und doch schon so Knotenpunkt und Kulturgestaltung. So etwas! In diesen Erfahrungsräumen. Eine so liebe, kleine Abstraktur so niederzumachen. Du Armes, du. Mit wenig Titelchen und so und kaum einem Vorspann. Und wie heisst es da? Kollektive Gewichtigkeit? Übergewichtigkeit? Du armes Kleines. In Allsprechersprache Verfasstes. Suppengrünes, granweise Armes du, wer hat das nur mit dir gemacht? Jetzt komm doch erst mal rein. Wirst ja schon unmittelbar. Wirst schon noch erfassbar, wenn du gross bist. Versprochen. Greifbar und sexy und so. Eine stattliche Tauschanlage. Versprochen. Wir donnern das schon auf. Sprachwarenwertig und wiederholbar. Bist du doch, nicht wahr? Wiederholungsbedürftig. Und bis in die Jahrtausende: Brennstoff und Zelle. Gell? Versprochen, Ehrenwort! Wenn du wieder gross bist. Und jetzt leg dich erst mal hin.

Denke ich mir die Welt zuende, zurecht, denkt sie sich, blickt durch die Füsse, das Regalende, die Streben, Verschraubungen im Visier, die Dübel, von Spiralen penetrierte, wieder zurück in die eigene Rahmung, verschiebe ich, verrücke ich sie innerhalb lotbarer Grenzen, ist sie Welt. Bediene ich mich daran, ist sie freizügig, lese aus ihren Reihen, Verwandte, Freunde, umarme ich den, der da neben mir schnarcht, schlafen kann trotz der vordämmrigen Helle, ist er mehr oder weniger als das, was er ist: Mensch.

Und sein unkluger Spruch auf den er beharrte: einmal Mensch, immer Mensch - ihr jetzt noch viel widerwärtiger, weil noch präzisionsloser nach seiner Bewegung. Ist er vielleicht Mensch, aber nicht nur. In diesem Spiegel. Ist er auch Einzelteil seiner Summe. Pars pro toto. Weiter: Zentrum seines Fortsatzes. Seine Körperverlängerung. Ist er: Buch. Sie beschliesst diese Strecke “Nachruf” zu nennen, formt: “War nicht nur Mensch, sondern auch Buch”. War manchmal in erster Linie Buch, mit etwas Mensch dran. War Papier und eigener Umschlag. Manchmal hart und manchmal dehn- und biegbar weich.

Rückschau: In solchen Momenten ist sie immer selbst Papier geworden. Gegenpapier. Unterlage, wie alles andere auch, alle anderen, die da rechts und links von ihm standen. Sein Schnarchen wird leiser, verstockt sich, Unregelmässigkeiten, etwas gelbliche Flüssigkeit tritt zum Mundwinkel aus. Waren wir eingezwängt, Seite an Seite, unser Vorne und Hinten undurchlässig und der Druck mit den Jahren: zunehmend. Keilung. Sein Kopf dreht sich zur Seite, wendet sich von ihr ab, herrenlos, die Augäpfel zittern unter den Lidern. Waren Hüllungen, in uns tanzendes Chaos, Schwärze, Vor- und Zurückweisungen. Wurden immer elementarer. Auch Bücher können sich auseinanderleben. Können sich überholen. Gemeinsam, wie für sich. Lieber Getrenntlebendes sein, denkt sie sich. Am Ende für sich stehen mit der freien Sicht auf das Aussen, Vorne und Hinten, ganz hinten und das Alleräusserste, das man immer noch hat, resümiert sie, und er lässt still von seinem Atem los.

>Auf die Frage an den Fachinspektor, einen glatzköpfigen, unruhigen Mann, wie man sich in diesem – um es mit Musil auszudrücken – „Tollhaus von Büchern“ zurechtfinden könne, erhielt ich eine ausufernde Antwort, die in der Erklärung gipfelte: „Das Prinzip der Bücherauftsellung ist folgendermaßen: Rechts oben san immer A-Formate und links unten D-Formate.....ja?
>Und nachdem a Christbaum unten auseinander geht, nennen mir das &#8220;Christbaumaufstellung&#8221;. So kriegen mir das in den Griff!

>Wenn die Signatur auf dem Abgabezettel nicht stimmt, is des oft sehr sinnesverwirrt&#8230; dafür is dann wieder gut, wenn man Verfasser und Titel richtig dazuschreibt.
>Aber heutzutage geht olles nach der &#8220;Numerus currens"-Aufstellung, des hot mit´n Inhalt überhaupt nix zu tun&#8221;.

Aus: Gerhard Roth, Die zweite Stadt, Hamburg, 1994

/aufstellungen/

//Mein Lieber,

<html><strike>Ich erwarte die Pause mit grosser Ungeduld, um Dir zu schreiben. Um Dir von uns zu berichten und dem Kommenden. Ich muss diesen Zeit- als Ausgangspunkt nehmen, denn nichts ist fest hier und nichts woran ich mich klammern könnte. Immer noch auf der Suche nach Dir, ist diese endlich genommen und jene begonnen, alles andere eine Frage der Zeit. Alles andere ein Irrtum. Wäre nicht dieser Ort, wäre es nur ein Wandern ins Blaue. Eine Bewegung ohne Karte. Vektorielle Verschiebung. Planlosigkeit. Bist Du schon daran? Hast Du schon Skizzen gemacht? Bitte bedenke: Ohne Kartenwerk sind wir verloren und ohne einander kann kein solches entstehen. Ziehen wir einzeln eine Linie auf dem Papier, kreuzen wir uns vielleicht oder nie und über die kleinen Kästchen beginnen wir mit und bei uns selbst. Ohne einander. Landen wir irgendwo. Für eine Linie braucht es immer zwei, wie Du weißt. Wie Du weißt, will es dafür höchstens zwei, also lass uns beginnen. Wir Karthographen.</strike></html>

Ein unbekannter Kollege hatte Geburtstag. Ein netter Brauch ist es, den anderen Gebäck, Kuchen oder Deftigeres in den Aufenthaltsraum zu stellen und die Belegschaft zu grüssen. Gerade esse ich ein Stückchen Schwarzwälder Torte. Wer diese kredenzt hat? Ich weiss es nicht. Nur ein kurzer Gruss und ein Kürzel stehen auf der Karte, die neben dem Geschirr ausgelegt wurde. Auf der Rückseite ein Aquarell mit der Silhouette einer kleinen Stadt. Am Kirchturm wäre sie vielleicht zu bestimmen. Kein weiterer Text. Und das Kürzel: ich werde mich umhören müssen, zu wem es gehören mag und mich bedanken. Möglicherweise gibt es ein Verzeichnis mit allen Kollegenkürzeln und ihren zugehörigen Namen. Du musst verzeihen, ich bin heute etwas zerstreut. Die Pausen. Die Zerstreuungen. Als würde das darin Gedachte immer seine Haltung verlieren. Sich aus mir herauslösen und eigene Wege einschlagen. Vielleicht ergeht es Dir ähnlich? Vielleicht hast Du ähnliche Mühe bei der Sache zu bleiben? Diese Grenzen. Man muss vielleicht froh sein, dass es sie gibt. Wer will immer nur Torte essen? Wer will immer nur suchen, nach dem, der sie stiftet? Der Kaffee ist miserabel. Ich muss mir danach immer den Mund ausspülen. Aber trinken muss ich ihn doch. Das Blut muss dünn bleiben, sonst verstopft es die Adern. In einem Glas Wasser löse ich eine Tablette auf. Und schütte nach. Bleiben wir weiter in Bewegung. Bleiben wir auf bald,

A.//

[[Anrede]] /aus_dem_aufenthaltsraum/ [[Ich heisse Anna]]

Bin Buchgestell ich
Und Säfte meiner Zeichen
Bin ich von gestern

>Machen Sie einen Besuch in der Bibliothek; Bücher haben die unendliche Annehmlichkeit, daß man sie an beliebiger Stelle zuklappen kann, ohne daß man je eine Klage von ihnen hört. Nehmen sie sich ein Beispiel.

Aus: Ingomar von Kieseritzky, Obsession, Ein Liebesfall. Stuttgart, 1984. S.77

/beispiele/

//Kurztitel verwendeter Literatur. Ausführlichere bibliographische Angaben zu Texten aus DiePassagen im Anhang (Zugeordnete Texte).//

|Babbage,  Charles: The Ninth Bridgewater Treatise. London, 1838```[[Luftbibliothek]]```|
|Bayard, Pierre: Wie man über Bücher spricht, die man nicht gelesen hat. München, 2007```[[Innere, virtuelle Bibliotheken]]```|
|Beerbohm, Max: Enoch Soames. London, 1919```[[Hairless or shorn?]]```|
|Black, Alistair: Representations of the Public Library (Abstract). Wiesbaden, 1999```[[Schwierige Quellen]]```|
|Blumenberg, Hans: Eine imaginäre Universalbibliothek. München, 1981```[[Dämonen]]```, ```[[Eine imaginäre Universalbibliothek des Privaten]]```|
|Borges, Jorge Luis: Labyrinthe. München, 1962```[[Die Bibliothek von Babel]]```|
|Breidenstein, Ariane: Und nichts an mir ist freundlich. Frankfurt a.M., 2007```[[Im Brunnen]]```|
|Byatt, Antonia: Besessen. Frankfurt, 1993```[[Fruchtbarkeitsgötter, Knabenliebe]]```|
|Canetti, Elias: Die Blendung. München, 1973```[[Bibliothek als Heimat]]```|
|Cavazzoni, Ermanno: Mitternachtsabitur. Stuttgart, 1994```[[Der gräßlichste Unflat]]```|
|Certeau, Michel de: Kunst des Handelns. Berlin[-West], 1988```[[Papier / Körper / Metapher]]```|
|Dickhaut, Kirsten: Verkehrte Bücherwelten. Paderborn, 2004```[[Bibliothecae fictae]]```, ```[[Spiegel der Welt I]]```|
|Döhmer, Klaus: Merkwürdige Leute. Würzburg, 1982```[[Der Bibliothekar als Autor]]```, ```[[Dienstkleidung]]```, ```[[Komplementäre]]```, ```[[Mathematik und Kunst]]```, ```[[Verzeichnungen]]```|
|Eco, Umberto: Der Name der Rose. München, 1982```[[Räume, Harmonien, Konfusionen]]```|
|Fenzl, Fritz: Da Zoaga ruckt auf Zwäife. München, 1977```[[Staatsbibliothek]]```|
|Foucault, Michel: Andere Räume. Leipzig, 1991.```[[Spiegel der Welt II]]```|
|Foucault, Michel: Nachwort zu //Flaubert, Die Versuchung des heiligen Antonius//. Frankfurt, 1966```[[Zwischenräume]]```|
|Foucault, Michel: Die Phantasmen der Bibliothek. Stuttgart, 1999```[[Das Imaginäre]]```|
|France, Anatol: Der Aufruhr der Engel. Berlin, 1931```[[Julien Sariette]]```|
|Gesner, Conrad: Bibliotheca universalis. Zürich, 1545```[[Bibliotheca Universalis]]```|
|Gryphius, Andreas: Gesamtausgabe der deutschsprachigen Werke. Band 1. Tübingen, 1963```[[Hir blüht Natur und Kunst / und was man seltzam nänt]]```|
|Hediger, Markus A.: Die Bibliothek von Wergenstein. Winterthur, 2006```[[Umkreisen]]```|
|Jandl, Ernst: Gesammelte Werke 2. Frankfurt/M., 1990```[[die vielen]]```|
|Jochum, Uwe: Vernichten durch Verwalten. Der bibliothekarische Umgang mit Büchern. Berlin, 2007```[[Totalitäten, Störungen, Rauschen]]```|
|Kieseritzky, Ingomar von: Obsession, Ein Liebesfall. Stuttgart, 1984```[[Beispiele]]```|
|Kriebisch, G.: Das Bild der Öffentlichen Bibliotheken in der Schönen Literatur. Bad Honnef, 1971```[[Nationale Standards]]```|
|Lehr, Thomas: Zweiwasser oder die Bibliothek der Gnade. Berlin, 1992```[[Bibliothek der Gnade]]```|
|Messina, Antonello da (1430–1479): Der Heilige Hieronymus im Gehäuse (um 1456)```[[Im Gehäuse]]```|
|Miller, Henry: Plexus. Hamburg, 1959```[[Randbemerkungen]]```|
|Mojtabai, Ann Grace: Mundome. Frankfurt, 1978```[[Vorgang „V“]]```|
|Musil, Robert: Der Mann ohne Eigenschaften. Reinbek, 1987```[[In der Bibliothek]]```|
|Nagl, Manfred: Stille, Ordnung, Katastrophen. Bibliotheken im Film. Bibliotheken aus männlichem Blick? Wiesbaden, 1999```[[Bibliotheken in der Werbung]]```|
|Nietzsche, Friedrich Wilhelm : Die Geburt der Tragödie. Stuttgart, 1964```[[Der Hungernde]]```|
|Paunel, Eugen: Goethe als Bibliothekar. Leipzig, 1949```[[Der sonderbarste Fall von der Welt]]```|
|Rieger, Dietmar: Imaginäre Bibliotheken. Bücherwelten in der Literatur. München, 2002```[[Topische Utopien]]```, ```[[Verbrennungen]]```, ```[[Weder Autor noch Leser / Weltformeln]]```|
|Roth, Gerhard: Die zweite Stadt. Hamburg, 1994```[[Aufstellungen]]```|
|Sartre, Jean-Paul: Der Ekel. Reinbeck, 1938```[[Der Nebel]]```|
|Schmid, Arno: Die Gelehrtenrepublik. Frankfurt, 1957```[[Aber die Herren Dichter]]```|
|Schmidt, Gerd: Grabmal, Zeughaus, Apotheke (Abstract). Wiesbaden, 1999```[[Grabmal, Zeughaus, Apotheke]]```|
|Schmitz-Emans, Monika: Lesen und Schreiben nach Babel. Berlin, 1992```[[Borges vs. Eco]]```|
|Stocker, Günther: Schrift, Wissen und Gedächtnis. Das Motiv der Bibliothek als Spiegel des Medienwandels im 20. Jahrhundert. Würzburg, 1997```[[Diskurse]]```|
|Szerb, Antal: In der Bibliothek. München, 2006```[[Die Reinheit]]```|
|Treder, Ute: Die Alchemistin. Frankfurt a. Main, 1993```[[Lesezeichen]]```|
|Volkmann, Ernst: Geschichten von Bücherwarten und Büchereien. Weimar , 1938```[[Was eine Fürstin vom Bibliothekar verlangte]]```|
|Vollenweider, Ernst: Die Stadt der Gerechten. Zürich, 1968```[[Werner]]```|
|Wachsmuth, Karl Heinrich: DAS JAHR ZWEITAUSEND VIERHUNDERT UND VIERZIG. Zum zweitenmal geträumt. Leipzig, 1783```[[Endlich erblickt’ ich doch noch in einem Winkel die Werke von Klopstock]]```|
|Werle, Dirk: Copia librorum. Problemgeschichte imaginierter Bibliotheken 1580 – 1630. Tübingen, 2007```[[Öffnen, rekonstruieren]]```|

----

Zugeordnete Texte:

<html>
Tiddlywikiroman<br>
von Hartmut Abendschein
<br>
<br>
<br>
<img src="http://bc.etkbooks.com/isbnfront.jpg" />
<br>
<br>
(c) 2008 edition taberna kritika, Bern
<br>
http://www.etkbooks.com
<br>
<br>
<br>
Mehr: http://bc.etkbooks.com/<br>
<br>
<br>
<img src="http://bc.etkbooks.com/opac/bcpics/etklogo.jpg" style="border: 0;" /></html>

<html><img src="bcpics/bibuniv1.gif" style="border: 0;" width="299" height="436" /></html>

Conrad Gesner, Bibliotheca universalis. Zurich, 1545, Paris, Bibl. de l'Institut

<html><img src="bcpics/bibuniv2.gif" style="border: 0;" width="300" height="174" /></html>

<html><a href="http://www.culture.gouv.fr/g7/eng/aceuil2.htm">G7 PROJECT "ELECTRONIC LIBRARIES</a></html>. Logo of Bibliotheca Universalis 'Planètes: les mystères de l'infini' by Grandville, in 'Un autre monde', 1844 (by courtesy of Bibliothèque nationale de France).

/bibliotheca_universalis/

Wer oder was ist die Bibliotheca Caelestis? Ausser dem Hinweis, dass es sich hier um einen Roman in Hypertextform* handelt, einem, der vielleicht auch im wörtlichsten Sinne ScienceFiction ist, was die Wissensverdichtung (Wissenspoetik) angeht, soll an dieser Stelle nicht mehr gegeben werden, was das Inhaltliche betrifft. Stattdessen liste ich hier ein paar Thesen, forme an einem kleinen Katalog, der dieses Unternehmen etwas charakterisieren soll. Seien sich sich bitte darüber im Klaren, dass auch diese Aufstellung jeglicher Systematik und Stabilität entbehrt. Hier wird um- und weitergeschrieben, gestrichen und ergänzt und ja: für eventuell entstandene Paradoxien, Sackgassen und Beschädungen letzter Wahrheiten und Logiken ist alleine der Text verantwortlich zu machen. Weitere Tipps und Einstiegshilfen erhalten Sie in der Rubrik NaviGation.

//Nota (work in progress, Stand Prototyp, Herbst 2008)//
# Die BibliothecaCaelestis ist ein offenes Fragment aus Fragmenten. Wenngleich sie ein Versuch ist, eine holistische Idee abzubilden, ist ein Abschluss des Schreibens und Lesens an ihr nicht möglich. In diesem Text gibt es also keine Fehler. Dies ist ein fehlerfreier Text.
# Der Code der Stille ist im Code der Bewegung, überhaupt: ist es ein dynamischer Text in Ruhe. Es ist ein Verhältnis zwischen Blättern und Geblättertwerden.
# Die NaviGation selbst ist ein Akt des Lesens. Ein Akt der Berührung des Raums hinter den Lettern. Die Art und Möglichkeit der NaviGation selbst ist Text.
# In der BibliothecaCaelestis dieser Form findet sich eine Anhäufung von Texten zu einer diskursiven Formation und Ereignissen, tatsächlichen wie fiktiven, sowie Sekundärliteraturen – sämtliche aus ihren Kontexten und Genealogien gelöst. Letztere wurden selbst auch als literarische Quellen rezipiert, um ihnen so etwas wie eine „literarische Aussage“ abzuringen. Vielleicht muss man die BibliothecaCaelestis und die in ihr verborgenen und doch aufgetürmten Materialien und ihrer fortschreitenden Verknüpfung als die zunächst negative Arbeit einer historisch-literarischen Diskursanalyse bezeichnen.
# //Hat man diese unmittelbaren Formen der Kontinuität einmal suspendiert, findet sich in der Tat ein ganzes Gebiet befreit. Ein immenses Gebiet, das man aber definieren kann: es wird durch die Gesamtheit aller effektiven Aussagen (énonces) (ob sie gesprochen oder geschrieben worden sind, spielt dabei keine Rolle) in ihrer Dispersion von Ereignissen und in der Eindringlichkeit, die jedem eignet, konstituiert.// (M. Foucault, Archäologie des Wissens, S. 41)
# Handlung? Wer will eine Handlung? Für die Handlung gibt es doch den KlappenText.
# Der Text bewegt sich an den Rändern der Auflösung der Schriftkultur und ihrer Speicher. Die Figuren liegen im Sperrfeuer sendender Archive.
# Oberfläche vs. Tiefe? Man sagt: Es kann keine Tiefe ohne Oberfläche geben. Dabei handelt es sich um ein Denken im Korpus. Einer Dreidimensionalen Anschauung. Heisst das dann: Wenn da keine Oberfläche mehr ist, oder zu viele Oberflächen: verschwindet die Tiefe?
# Noch auszuführen: Ein http://en.wikipedia.org/wiki/Skywriting ohne Rauch.
# Imaginäre, universelle, kombinatorische Bibliotheken etc. Als Oberbegriff ist vielleicht der der //Spekulativen Bibliotheken// zu verwenden.
#Die BibliothecaCaelestis lässt niemanden alleine. Wir finden immer einen Weg. Und in grösster Not einen <<randomlink>>.
# Und ihr Anspruch einer Fröhlichen Hilfswissenschaft. Ihre Leidenschaft der Positivismus der Zeichen und ihrer Formation.
# Wir suchen nach einer griffigen Bezeichnung. Und die Gattung TiddlyWikiRoman ist nicht sehr viel versprechend. Dagegen scheint uns, in Anlehnung an Wellberys //random access history//, eine //random access novel// vielleicht etwas glücklicher.
# * vgl. aber: [[Hypertext, Random Access Novel or Not?]]
# Die Bibliotheca Caelestis als “Piranesi-Architektur” (Christiane Zintzen)
# Die zuhandene veröffentlichte Version (Prototyp) sieht sich auch in Code und Text beliebig optimierbar. Wohl gab es ein erstes Lektorat und verschiedene Korrekturstufen. Dem Zuruf der stilistischen, strukturellen oder inhaltlichen Verfeinerbarkeit begegnet sie aber mit einem Lächeln. Sie weist darauf hin, dass mit ihrem Erscheinen weder eine Bibliothek noch ein Werk des Abschlusses intendiert war (vgl. 1).
tbc ...

<html><img src="bcpics/bibfictae.gif" class="rand" width="370" height="340" /></html>

Aus: Dickhaut, Kirsten. -  Verkehrte Bücherwelten : eine kulturgeschichtliche Studie über deformierte Bibliotheken in der französischen Literatur / Kirsten Dickhaut. -  Paderborn : Wilhelm Fink Verlag, 2004

/bibliothecae_fictae/

>Ja, das ist seine Heimat. Hier kann ihm nichts geschehen. Er lächelt bei der Vorstellung, daß ihm hier was geschehen könnte. Er vermeidet es, in die Richtung des Schlafdiwans zu sehen. Jeder Mensch braucht eine Heimat, nicht eine, wie primitive Faustpatrioten sie verstehen, auch keine Religion, matten Vorgeschmack einer Heimat im Jenseits, nein, eine Heimat, die Boden, Arbeit, Freunde, Erholung und geistigen Fassungsraum zu einem natürlichen, wohlgeordneten Ganzen, zu einem eigenen Kosmos zusammenschließt. Die beste Definition der Heimat ist Bibliothek. Frauen hält man am klügsten von seiner Heimat fern. Entschließt man sich doch, eine aufzunehmen, so trachte man, sie der Heimat erst völlig zu assimilieren, so wie er es getan hat. In acht langen, stillen, zähen Jahren haben die Bücher für ihn die Unterwerfung dieser Frau besorgt. Er persönlich hat keinen Finger dazu gerührt. Seine Freunde haben die Frau in seinem Namen erobert. Sicher läßt sich viel gegen die Frauen sagen, nur ein Narr heiratet ohne Probezeit. Er war so klug, bis zu seinem vierzigsten Lebensjahr zu warten. Diese achtjährige Probezeit soll ihm ein anderer nachmachen. Was kommen mußte, ist allmählich herangereift. Herr seines Schicksals ist der Mensch allein. Wenn man es genau bedenkt, hat ihm nur noch eine Frau gefehlt. Er ist kein Lebemann - bei &#8220;Lebemann&#8221; sieht er seinen Bruder Georg, den Frauenarzt, vor sich - , er ist alles, nur kein Lebemann. Aber die schweren Träume der letzten Zeit dürften mit seinem übertrieben strengen Leben zusammenhängen. Das wird jetzt anders.

Aus: Elias Canetti, Die Blendung, <html><a href=http://www.fit.ac.jp/~y-tanaka/blendung123/ein%20kopf%20ohne%20welt.htm>mehr ...</a></html>

/bibliothek_als_heimat/

>Die Bibliothek der Gnade wurde im Jahre 1997 gegründet. (...) in sämtlichen Zeitungen erschien eines Novembertages 1997 die gleiche Annonce. Es sei, hieß es dort, eine Spezialbibliothek geschaffen worden. Ihr Ziel bestünde in der Sammlung, Archivierung und dem öffentlichen Zurverfügungstellen all derjenigen Werke, die keinen Verlag gefunden hatten. Arbeiten jeder Art und jeglichen Umfangs seien willkommen. Die Bibliothek mache keine Unterschiede. Tagebücher, verschmähte Enzyklopädien, Waschzettel, Abhandlungen, Träume, Spruchsammlungen, Witze, Pamphlete, Romane - was auch immer in Schriftform vorliege und gedemütigt sei, es fände nun seinen Ort und seine Signatur. (...) Jedes eingereichte Manuskript werde mit Freuden angenommen und zugleich einer konservatorischen Behandlung unterzogen, um es für spätere Jahrhunderte und deren klügeres Urteil haltbar zu machen. Jedermann habe, Tag und Nacht, Zutritt zur Bibliothek. Auf Verlangen erhielte man eine mit neuartigen Reproduktionstechniken blitzschnell hergestellte Kopie jeder beliebigen Arbeit kostenlos ausgehändigt. Modernste Computertechnologie mit ausgeklügelten Retrievalsystemen ermöglichen den uneingeschränkten Zugriff auf die Bestände, in sämtlichen Sprachen der Welt. (...) Es ist kein Geheimnis, daß sich gerade in den Anfängen der Bibliothek die Mehrzahl der Benutzer aus Autoren rekrutierte. (...) Mit dem unaufhaltsamen Anwachsen der Gnadenbibliothek (...) spitze sich der Konflikt zwischen der althergebrachten Lese- und Schreibkultur auf der einen Seite und der anarchistischen Flut der Freien auf der anderen Seite zu. Die Beliebtheit der Gnadenbibliotheken verkleinerte die Absatzchancen des selektierenden Verlagswesens drastisch. (...) Energisch wies man auf die eigene Bedeutsamkeit hin. Die Flut einzudämmen, aus dem Strom aus Höchstem und Tiefstem, aus Geschmiere, Mittelmäßigen, Dilettantischem, Widerwärtigem (...) die wenigen Fische herauszuangeln, die der Lesemühe wert seien, müsse als undankbares und edles Geschäft hoch geachtet werden. (...)

Aus: Thomas Lehr, Zweiwasser oder die Bibliothek der Gnade, Berlin 1992, S. 347ff.

/bibliothek_der_gnade/

>Die gezeigten Beispiele stammen allesamt aus den letzten zwei, drei Jahren. In dem Spot für „Knoppers“ und „Pfanni“ („Freu Dich!“) geht es lediglich um das sekundenkurze Zitieren unproblematischer Berufe und um die Nachvollziehbarkeit der Freude, die auch bei angenehmen Arbeitsbedingungen in Pausen und nach Feierabend durch die „Belohnung“ mit kleinen Leckereien und schnellen Gerichten ausgelöst wird. Die jeweils gezeigten Bibliothekarinnen sind daher (gemessen an den gängigen Filmklischees), eher untypisch, jung und attraktiv. Wobei sie eben nicht bei der Arbeit, sondern bei deren Unterbrechung bzw. beim Beginn des Feierabends gezeigt werden. In der etwas längeren Werbung für „Oil of Olaz“ („Diese Frau hat ein Geheimnis“) – übrigens ein Plot von erlesener Blödheit – fungiert die gezeigte Uni-Bibliothek lediglich als Arbeits- und heterosexueller Begegnungsort für akademisches Jungvolk. (...)

aus: Manfred Nagl: Stille, Ordnung, Katastrophen. Bibliotheken im Film – Bibliotheken aus männlichem Blick? In: Bibliotheken in der literarischen Darstellung = Libraries in literature : [Referate des Seminars &#8220;Bibliotheken in der literarischen Darstellung / Libraries in literature&#8221;, das vom 10. bis 11. Oktober 1994 in der Herzog August Bibliothek Wolfenbüttel stattgefunden hat] / hrsg. von Peter Vodosek ... [et al.]. -  Wiesbaden : Harrassowitz, 1999. S.117f.

/bibliotheken_in_der_werbung/

Das Imaginäre. Das Spekulative. Das Absurde. Die theoriebildenden Kanäle. Benedikt war verwirrt, als er sich noch einmal all die unterschiedlichen Ausschnitte vorgenommen hatte. Wie sehr er sich auch bemühte, er konnte keine Klarheit in die Begrifflichkeiten, in ihre Unterscheidung, in die einzelnen Ansätze bringen. Schrieb der eine Autor über dieses, meinte er aber auch jenes, unter Ausschluss wiederum eines anderen. Ein anderer sah im anderen dieses und in jenem ein Tertium, das er in eine Fussnote verdrängte. All die Konzepte theoretischer Bibliotheken also solcher, die es - nach Benedikt - nur auf den Vorstellungsflächen eines Lesers zu besichtigen gab, wurden nur mit einem mehr oder weniger starken Vielleicht, nicht nur in ihrer Umsetzbarkeit, nein, sogar in ihrer Versteh- und weiter: Vermittelbarkeit bestimmbar. All diese Gebilde hatten nur eines gemeinsam: eine sprachliche Ursprünglichkeit, an der jedes andere Medium zu knabbern hatte.

Benedikt erinnerte sich an einen kleinen Abschnitt, den er innerhalb eines Kapitels seines ersten Romans platziert hatte. Es war eine Art Minimalphilosophie des Vielleicht, und er hoffte nun, dass er dieses vielleicht plündern konnte, dass er das dort einmal Gedachte, herüberschaffen konnte und auf der seltsam abgesteckten Fläche, einer kaum umrissenen Karte der paar Wörter, die er bald immer weniger verstand, auswalzen konnte, als Backmasse, die einen soliden Boden abgeben würde, die er dann vielleicht mit einer selbstgefundenen Bezeichnung nur noch auszustechen hatte.

Alles Suchen war erfolglos. Weder auf seiner Festplatte fand er etwas, das ihn über den Titel zu diesem Abschnitt brachte, noch ein Retrieval mit einer Suchmaschine, die er über seine Internetseite auf die er all sein Geschriebenes spiegelte, gleiten liess, machte ihn fündig. Eine Abfrage mit dem Wort „vielleicht“ ergab ihm, schien es, dagegen eine unendliche Treffermenge, die er nicht einmal in einer Schnelldurchsicht bewältigen wollte.

Dann schaute er auf die Uhr. Kurz vor zwölf. Er hatte den ganzen Vormittag durchgebracht ohne auch nur einen Satz zu Papier zu bringen. Und was er in die unzähligen Formularfelder eingegeben hatte: alles vergessen. Er war an einem Punkt angelangt, an dem seine Suchhistorie, wie er kalkulierte, selbst den Umfang eines Romans haben musste und belustigte sich auch sogleich über diese Vorstellung. Eine Suchhistorie zu einem Romanthema selbst als Roman auszugeben, wie es in jüngerer Zeit wohl durchaus möglich geworden war, nachdem ein Roman denn fast alles sein konnte, was eine gewisse Zeichenlänge überdauerte und die Entwicklung seines Inhalts – eine Frage der Dechiffrierungskompetenz – nun schon seit langem in die Verantwortung seines Lesers übergegangen war. Ein netter Einfall. Benedikt genügte es, in diesem Moment so etwas Kluges gedacht zu haben, und er beliess es damit und strebte nicht etwa seine Umsetzung an, nach der Abwägung kategorischer und anderer Imperative: er selbst würde dies nicht einmal lesen wollen.

Dann öffnete er eine Flasche Bier, denn es war ja schon zwölf vorbei und liess Luft in eine Wasabidose.

//Bibliotheca Caelestis// war der seltsame Titel, den er dann nach weiterer, etwas lustloser Recherche im Onlinekatalog der Bibliothek fand. Er war eigentlich per Zufall auf diesen Eintrag gestossen, wie, das konnte er sich nun im Nachhinein nicht mehr erklären. Vielleicht, weil er auch den Untertitel //Versuch über die Unmöglichkeit einer Ordnung// enthielt, und ihm nach Ordnung, zumindest im Moment zumute war.

Das Indexat enthielt noch keine Sacherschliessung und auch im Standortfeld fand er nur die dürftige Information: in Bearbeitung.

Um weitere Auskünfte darüber zu erhalten, denn Benedikt hatte es sich nun partout in den Kopf gesetzt, darüber Näheres in Erfahrung zu bringen, und offensichtlich war auch dem gesamten Internet dieses Buch ein Fremdes, rief er eine Zentralnummer an, die ihn aber nur mit der ausweichenden Antwort eines Automaten beunfriedigte. Schnell trank er noch ein weiteres Bier, dann machte er sich erneut auf den Weg in die Stadt, liess alles stehen und liegen, fertigte aber schnell noch einen Bildschirmausdruck seines Funds an. Er wollte ja nicht wieder mit leeren Händen dastehen.

Heute kam es ihm vor, als herrschte noch viel grösserer Betrieb und die Summer der Checkpointkonsolen am Eingang in pausenlosem Einsatz, die Schlangen vor den Ausgabestellen und Terminals, mit zuckenden Schwänzen, eine Geraune wie vor Vorstellungen üblich, bei denen lange nicht gesprochen werden durfte. Verbitterte, frustrierte Fassaden, schubweise Hektik, Zwischenrufe, Insultationen, Hände in Nebenhänden, das Lesen im Lesesaal unmöglich, ein Schild am Eingang des Katalogsaals: Entschuldigung, ein Serverausfall, man arbeite daran, danke.

Benedikt machte sich gar nicht erst die Mühe, sich in einen langen Wartepfad einzureihen, sondern ging direkt, beschwingt wie er immer noch war, wieder quer durch den Saal in Richtung des kleinen Kabuffs, worin er auf Hilfe hoffte.

Auf sein Klopfen erhielt er keine Rückmeldung, auch nicht auf das kunstvoll synkopierte oder war es nur in diesem Gewitter untergegangen? Er wollte es ein letztes Mal probieren, erntete darauf verständnislose Blicke, dachte er, von Seiten der aber vollständig eingebundenen Bewirtschafter, die sich aber allesamt schnell wieder an das Ausfüllen von Kärtchen machten.

Mit dem Ohr an der Türe konnte er sich dennoch etwas Zugang verschaffen. Konnte ihre Stimme, die das gesamte Betriebsgeräusch in eine stumme Kugel zu bannen vermochte, hören, die einfach nur: lieblich war - eine andere Umschreibung ihm gerade nicht zupass - , wenn auch etwas unter Druck geraten. Er presste die Klinke nach unten, sie gab ihm gerne nach. Anna schien sein Erscheinen gar nicht zu bemerken, so intensiv kümmerte sie sich um ihre Klientel am anderen Ende der Leitung. Erst als sie diese unter vielmaligen Vertröstungen verabschieden konnte, blickte sie auf und erschrak ein wenig.

Als auch auf der zweiten Leitung angerufen und ein Wortwechsel mit ihr verhindert wurde, stellte Anna mit ein, zwei entschlossenen Tastenkombinationen die penetrante Belästigung lautlos, sodass lediglich ein paar nervöse Lämpchen von prallgefüllten Pipelines kündeten, wendete sich Benedikt zu, gar nicht erbost, dass er hier unerlaubt hereingeraten war, sondern fragte ihn, geschäftsmässig freundlich allerdings, wie ihm denn zu helfen sei.

Benedikt bedankte sich höflich dafür, dass sie sich ihm widmen wollte und legte ihr den Ausdruck vor, schob nach, ob er denn Einsicht in dieses rätselhafte Werk erhalten konnte, sobald es denn bearbeitet worden war.

Anna errötete schlagartig, nachdem sie das Katalogisat gesehen hatte. Dann wand sie sich umständlich und versuchte ihm den komplexen Durchlauf eines Buches in dieser Institution zu schildern: wie es von seiner Bestellung bis hin zu seinem ersten Benutzer gelangte, wie man die Leser hier nannte, worauf sie stockte, als sich hinter Benedikt die Türe öffnete und ein Vorgesetztengesicht abzeichnete. Anna, sagte es kurz und machte eine Brauenbewegung, um sich dann wieder zurückzuziehen. Es erzielte Wirkung. Anna versuchte sich kurz zu fassen. Ich kann jetzt wirklich nicht, und: es liegt bei diesem Fall etwas anders. Dann hielt sie erneut inne. Das Buch, das Sie da suchen ..., setzte wieder an, es ist tatsächlich noch nicht vorhanden, es ist vielmehr wirklich „in Bearbeitung“. Und: sie könne noch nicht einmal ungefähr sagen, wann man es denn greifen könne, ach, flüsterte sie nun beinahe: ich will zu Ihnen ehrlich sein. Ich habe es.

Aber ich kann im Moment beim besten Willen nicht mit Ihnen darüber sprechen. Nicht hier. Benedikt war unangenehm berührt, dass er mit seinen Wünschen Anna offensichtlich in Schwierigkeiten brachte. Ich kann warten, meinte er schliesslich, und: es eilt überhaupt nicht, und: es wäre nur schön, könnte man mich benachrichtigen, sobald es zugänglich wäre. Er versprach sich doch soviel davon, fügte er hinzu, von seinem Titel, denn mehr kannte er ja noch nicht, oder noch eher: von seinem Untertitel. Und dass er eigentlich nie so unverfroren gewesen, ja, dass es seiner Persönlichkeit sehr zuwider läge, sich so in Stellung zu bringen ... Dann entpackte er ein Kräuterbonbon, als er auch seinen Atem für unangemessen befand und nahm dieses ein. Und: ja, es sei ein Thema, das ihn gerade brennend beschäftigte, ausserdem war er: irgendwie in eine Sackgasse geraten.

Anna schien etwas aufzutauen, da tauchte wieder der Kopf des kahlen Herren auf, nun mitsamt Oberköper, der in ein kariertes Jackett gefasst und von einer grünen Krawatte zusammengehalten wurde. Anna!, gab er – nun noch etwas bedrohlicher – von sich, um ebenso wiederholt, einer Kasperlpuppe nicht unähnlich, ins Jenseits des Vorhangs zurückgeholt zu werden.

Wissen Sie was?, beendete Anna nun das Gespräch und reaktivierte das Klingeln der Sprechanlagen. Wenn Sie unbedingt etwas darüber erfahren möchten, dann finden Sie mich heute Abend im //Güldenen Falken//. So um Sieben. Wissen Sie wo das ist?

[[Durchs naturhysterische Museum]] /bitte_warten/ [[In der gleichen Bewegung]]

<html>//<a href="bcpics/Blank.pdf">.pdf</a>//</html>


(Ausschnitt)
<html><img src="bcpics/Blank.jpg" border="1" /></html>

[[Lorem ipsum]] /blank/

<html><img src="bcpics/borgesvseco.gif" class="rand" width="370" height="631" /></html> 


Aus: Monika Schmitz-Emans: Lesen und Schreiben nach Babel. Über das Modell der labyrinthischen Bibliothek bei Jorge Luis Borges und Umberto Eco. In: ARCADIA 27 (1992). Heft 1-2. S. 106-124.

/borges_vs_eco/

#[[Anrede]]
#[[Aus dem Aufenthaltsraum]] 
#[[Ich heisse Anna]] 
#[[Tracks & traces]] 
#[[Wo ich wohne]] 
#[[Interlending]] 
#[[Noindex, Nofollow, Noarchive]] 
#[[Platzhalter]] 
#[[Lorem ipsum]] 
#[[Blank]]

<<craigMacro 'CraigCook' 'This was programatically created'>>

Seine Haut war immer noch aufgedunsen. Besonders die Faltenwürfe der Fingerkuppen widerstanden der Ausbeulung der Zeit, der Teint, illuster, rote Flecken wichen nur langsam dem edelkranken Grundzustand in weiss und weich, die Poren noch geweitet, wie er bei schwachem Licht erkennen konnte im Rückspiegel eines geparkten Autos am Ende seiner Strasse. Die rollte Benedikt weiter von hinten auf.

Die Wadenkrämpfe, die er kurz nach dem Ausstieg aus dem Thermalbecken bekommen hatte und die nur mithilfe eines herbeigeeilten Bademeisterassistenten unter Kontrolle gebracht werden konnten, waren augenblicklich mit einer hohen Magnesiumdosis zu bekämpfen. War das Wasser noch sein Element?

Die Strecke, die er früher einmal noch spielend zurücklegen konnte, ja, die er gerade einmal zur Aufwärmung genommen hatte, bereitete ihm heute – nach so langer Zeit körperlicher Passivität – grösste Schwierigkeiten, und geblieben war nur die Hartnäckigkeit sein vordefiniertes Minimalziel zu erreichen. Mit diesen Konsequenzen. Der Fehler dann: sich sofort ins überheisse Brausewasser zu begeben. Anfängerfehler. Benedikt war klar, dass er beim nächsten Mal, wenn es überhaupt ein solches gab, so eine überdrehte Sache gemächlicher anzugehen hatte. Verschwommen dagegen: sein gerade noch, wie er einschätzte, genialischer Vergleich, oder besser: die Assoziation, ein Schwimmbad, seine unterschiedlich grossen und funktional divergierenden Becken, seine Umkleidekabinen, Passagen, Ein- und Ausgänge, Ein- und Ausstiege, Schichten, Nasszellen, Verbindungen, kurzum: die ganze Aussen- und Innenstruktur ins feste und ephemere Gebäude einer Bibliothek zu übersetzen.

Im Whirlpool hatte er noch für jeden Ort, da wie dort eine Entsprechung gefunden, und besonders sein Hauptmedium: Wasser – schien sich von dort in dieses als wirklich geschmeidige Metapher zu transferieren. Mit der spezifischen Zugabe, augenrötende Essenzen, auch für diese hatte er ein passendes Pendant gefunden.

Theoretisch war ihm das eine wie das andere – gemeinsamer Nenner – Heterotopie, Spielplatz entkleideter Gedanken, beweglicher, fast schwerkraftloser Modelle in lockerem Medium, undsoweiter.

Wie gerne hätte er das alles festgehalten, was ihm da durch den Kopf geflossen war, aber Papier und Wasser, das weiss jedes Kind: Erzfeinde, und je schneller er seine Schreibstube ansteuerte, umso mehr schien sich das, was sich da unter dem Druck massierender Düsen gebildet hatte, wieder zu verflüchtigen.

Die endlose Strasse. In Sichtweite seiner Haustüre waren Vorplatz und umschliessendes Heckengelände schon fast eingedunkelt, nur noch trübe Verklumpungen, die der vollautomatischen, bewegungsempfindlichen Hauszugangslampe Grund zu strahlen gab – just in diesem Moment.

Die helle Aussendung wies aber nicht nur in diesem Moment die restliche Trennschärfe der Umgebung zurück, sondern gab auch noch die Konturen von etwas anderem frei: über drei Stufen gefläzt lag dort ein Körper, der schnell darauf zu vibrieren begann, was Benedikt dazu brachte, innezuhalten.

Immer feinere Umrisse zeichneten sich ab, bald war ein Rock zu erahnen, bald festes Schuhwerk, das nun Halt suchte und gleich darauf dem sich erhebenden Rest unterstand. Aus einem dunkelblauen Mantel ragte oben der Kopf Annas, wie Benedikt nun endgültig an der Pagenfrisur ausmachen konnte. Nieselregen setzte wieder ein, und das Gebüsch: erneut in Stimmung zu plaudern. Ich hoffe, ich komme nicht ungelegen, begrüsste ihn Anna.

Dabei rang sie immer noch um Luft, als Benedikt sie hereinbat. Eben war sie erst angekommen, behauptete sie, und wollte auch gleich wieder weiter. Auch war sie rein zufällig in dieser Gegend, wie sie sagte: Ich war nicht sicher, ob du da bist.

Sind wir also schon beim Du?, fragte sich Benedikt. Das ging ihm doch alles etwas schnell, aber er unternahm nichts gegen diese weitere Vereinnahmung, nahm ihr stattdessen den Mantel ab und klopfte diesem den Sprühregen von der Schulter. Dann warf er ihn über einen Küchenstuhl.

Hast du meinen Brief erhalten? Benedikt zog entschuldigend die Achseln nach oben. Er hatte noch keine Zeit gefunden, seinen Briefkasten zu leeren. Fürchtete sich auch ein wenig davor, denn immer befand sich darin alles, nur nichts von Belang. Was ihn immer sehr ärgerte, und diesbezügliche Verärgerung stets zu befürchten. Froh war er, wenn sich darin immer nichts oder fast nichts befand, und eigentlich sollte sich darin auch immer fast nichts befinden, nach den unmissverständlichen Anweisungen, die er an die Zulieferungsindustrie richtete, die diese aber immer wieder aufs Neue geschickt uminterpretierten, um sein Fach weiter und ungestrafterweise zumüllen zu können. Also ärgerte er sich nur noch alle paar Tage.

Ich habe noch nicht nachgeschaut, erwiderte Benedikt, und fügte hinzu, dass er den ganzen Tag unterwegs gewesen sei. Als er mit seiner Aversion gegen Briefkastenspam nachlegen wollte, unterbrach ihn Anna, wie schade das doch sei, denn sie hatte ihm darin Wichtiges mitgeteilt.

Benedikt war nicht eingerichtet, Gäste zu empfangen. Aber Anna war sehr zufrieden mit dem Vorhandenen, freute sich über kühles Sparbier und sogar den alten Jägermeister, von dem sich Benedikt nach vielfachen Erwägungen bei seinem Umzug doch nicht getrennt hatte. Mit viel Eis und etwas Zitronensaftkonzentrat war die braune Brühe sogar durchaus geniessbar. Lecker, schmatzte Anna, dann schoben sich wieder Sorgen in ihr Lächeln.

Sie waren auch schon in ihrer Wohnung, legte Anna unvermittelt los. Sie gaben sich grösstmögliche Mühe, nicht bemerkt zu werden, hatten aber ihren Scharfsinn und ihre Aufmerksamkeit unterschätzt, sprach sie weiter. Wer, unterbrach sie Benedikt, von wem spreche sie da? Anna blickte zur Wand und spielte am Verschluss einer Bierdose. Ich spreche von den Leuten, die immer wieder versuchen, mich von meiner Arbeit abzuhalten, die mich behindern! Benedikt wurde nun etwas ungehalten. Er hatte genug Erfahrungen mit Annas Ausweichmanövern gesammelt und wollte: Jetzt aber bitte Fleisch an die Dinge. Wer bitteschön sind diese Leute? Von wem sprichst du da die ganze Zeit? Sind es Kollegen von dir? Polizei? Hast du Feinde? Warum?

Anna war den Tränen nahe. Du glaubst mir also nicht? Wenn sie es nicht selbst besser wüsste ... aber ... nein ... das war unmöglich ... Sie hatte das Gefühl, sie habe das alles schon einmal erlebt ... was heisst erlebt? ... zumindest gelesen! Anna machte die Flasche leer und gab noch drei Eiswürfel hinzu. Den Rest des Gläschens füllte sie mit Zitronensaft auf, sodass das Getränk die Farbe eines abgestandenen Eiskaffees annahm. Vitamine, kommentierte sie ihre Aktion trocken. Immer gut: Vitamine.

Obwohl Benedikt fest entschlossen war, nicht aufzugeben und nun endlich mehr über ihre Verfolger oder ihre Verfolgung, an die er schon fast nicht mehr glauben konnte, herauszubekommen, probierte er es, angesichts ihres Zustandes, mit Güte und fügte dem wiederum nur ein neutrales //Soso// hinzu, das – ohne aber intendiert worden zu sein – doch eine ordentliche Portion Mitleid enthielt.

Anna hatte das herausgehört und fasste sich wieder. Hast du zufällig die Zeitung vom letzten Samstag da? Muss ich mal nachschauen, antwortete Benedikt und war schon auf halber Strecke zu einem Altpapierstapel, der gleich neben dem Kühlschrank seinen Platz gefunden hatte. Sie wollte ihm etwas zeigen, das für sich selbst spräche.

Der Stapel wuchs dort fast ungelesen zu einem wilden Haufen, durchsetzt mit Inseratemagazinen und Gratiszeitungen, und eine gezielte Suche gestaltete sich sehr schwierig und auch das Vorhaben, obwohl die Anhäufung numerus currens, dozierte Benedikt, dort zum besagten Zeitpunkt zu gelangen, ohne dass das peinliche Konstrukt in sich zusammenbrach.

Als er sich immer mehr dem Wochenende näherte und Fündigkeit zumindest in greifbare Nähe gerückt war, hörte er ein schematisches Hupen, gefolgt vom Lichtsignal des Bewegungsmelders.

Das muss für mich sein. Anna sprang auf und zerrte ihren Mantel vom Stuhl. Eine Freundin, die sie abholen wollte. Unbeweglicher Benedikt: in der Hocke gelähmt, spürte er eine langsame aber eindringlich zunehmende Verkrampfung seines Oberschenkels, die im Moment der Entlastung gegenwertig seine Wade befiel. Nur mit äusserster Anstrengung fand er eine Position, die beide Schmerzherde gleichzeitig entlasten und auflösen konnte. Und noch anstrengender fand er es, von seinem Schmerz und seiner Schwäche abzulenken und so zu tun, als könnte seine Konzentration vor dem Zeitungshaufen kein Wässerchen trüben. Als Anna sich an ihm vorbeischob, sich bedankte und ihm einem flüchtigen Kuss an die Wange hauchte, konnte er sein Gesicht nur zu einem halbidiotischen Grinsen entstellen, wie es ihm vorkam. Etwas Regenwasser blieb zurück an dem Stuhl, als sie ging, und er zog sich an ihm hoch um sich bald darauf wieder zu Boden zu werfen, sich flach abzulegen und mit aller Kraft seine Beine gegen die Wand zu drücken.

Nach einiger Zeit, die sich wie Stunden gebärdete, hatte das Blut wieder seine natürliche Viskosität erreicht und seine Gesamtkonstitution war einigermassen passabel, sodass er sich auf seine Beine verlassen konnte und zum Briefkasten humpelte. Fast hätte er darauf gewettet: es befand sich nichts darin bis auf eine Broschur, die zu einem Besuch eines abschüssigen Gartencenters einlud. Keine Hinweise auf einen Brief. Kein Garnichts, das ihm die jüngste Erscheinung erklärte. Blieben ihm nur die vermischten Meldungen eines Samstags einer alten Zeitung.

[[Wechsel]] /chloride/ [[Wählen Sie bitte die]]

Bitte gehen Sie endlich weiter, hier gibt es wirklich nichts zu sehen! Hören Sie! Und wenn Sie hier ewig warten: Sie kommen hier nicht rein. Und sollten Sie hier doch irgendwann einmal reinkommen, dann werden Sie weiter warten, und noch viel länger. Es lohnt sich nicht, sage ich Ihnen, verstehen Sie nicht? Es muss hier geschlossen bleiben auf immer und ewig. Nur so kann es seinen Zweck erfüllen. Mehr kann ich Ihnen nicht sagen, beim besten Willen nicht. Hier wird immer zu sein. Idealerweise. So steht es doch. Können Sie nicht lesen? Und ich habe nun einmal Sorge zu tragen. Das können Sie mir glauben. Also gehen Sie bitte weiter. Es gibt hier wirklich nichts zu sehen.

//{{{
config.macros.craigMacro = {};

config.macros.craigMacro.handler = function(place, macro, params){

     store.saveTiddler(params[0],params[0],params[1], config.options.txtUserName);

};
//}}}

{{{SACHWITZ: Hier wissen wohl alle mehr als wir. (Nach dem 3. Telefonklingeln beginnt das Signallicht über der Türe zu flackern). Ja, ich komm ja schon. D&A, Magazine, Sachwitz, was kann ich für Sie tun? Ach so. Ja. Aha. Ich schau mal nach. (Notiert etwas auf einen Zettel). DS Am 12147, Bd 72. Hab ich. Und der Titel? „Die Macht der Mutter“ Gotthelfs Roman Anne Bäbi Jowäger. Von Eda Sagarra. Aha. Ja. Schick' ich, wenn ich ihn finde. Ja. Gleichfalls.}}}

<html><img src="bcpics/P11.jpg" border="1" /></html>

>„Das Imaginäre konstituiert sich nicht mehr im Gegensatz zum Realen [...] es dehnt sich von Buch zu Buch zwischen den Schriftzeichen aus, im Spielraum des Nocheinmal-Gesagten und der Kommentare; es entsteht und bildet sich heraus im Zwischenraum der Texte. Es ist ein Bibliotheksphänomen.&#8221;

Michel Foucault, Die Phantasmen der Bibliothek, in: Michel Foucault, Botschaften der Macht. Der Foucault-Reader Diskurs und Medien, hrsg. von Jan Engelmann, Stuttgart 1999, S. 85-91, hier: S. 87

/das_imaginaere/

ImPressum

{{{Die Bibliothek mache keine Unterschiede. Tagebücher, verschmähte Enzyklopädien, Waschzettel, Abhandlungen, Träume, Spruchsammlungen, Witze, Pamphlete, Romane - was auch immer in Schriftform vorliege und gedemütigt sei, es fände nun seinen Ort und seine Signatur. (...)}}}

<html><img src="bcpics/P04.jpg" border="1" /></html>

>Wie der lesende, so zählt der schreibende Bibliothekar – naheliegendem Berufsklischee zum Trotz – durchaus nicht zu den typischen Vertretern seiner Zunft. Im Gegenteil bin ich davon überzeugt, daß der literarisch ambitionierte Literaturverwalter in der belletristischen Gesamtproduktion eher unterrepräsentiert ist: Selbst dem nicht mehr als durchschnittlichen Literaturkenner sind spontan zweifellos ebenso viele schriftstellernde Ärzte (Schnitzler, Döblin, Benn) oder Juristen (Thoma, Tucholsky) wie Bibliothekare geläufig. Dies mag zunächst in den schon für die Berufswahl ausschlaggebenden Persönlichkeitsmerkmalen begründet sein, jener nicht so sehr von schöpferischer Intelligenz als verläßlicher Zuarbeit angezogenen Begabung.
>Ausschlaggebend wird auch der ernüchternde Umgang mit dem Buch als Verwaltungsmasse, als „bibliographische Einheit“ sein, sowie die schwermütige Pflicht, Autorenhoffnungen gleich zu tausenden in den Magazinen zu begraben.

In: Döhmer, Klaus. - Merkwürdige Leute : Bibliothek und Bibliothekar in der Schönen Literatur. Würzburg : Königshausen und Neumann, 1982 (S.98f.)

/der_bibliothekar_als_autor/

>Das ist ja das Merkmal jenes “Bruches”, von dem Jedermann als von dem Urleiden der modernen Cultur zu reden pflegt, dass der theoretische Mensch vor seinen Consequenzen erschrickt und unbefriedigt es nicht mehr wagt sich dem furchtbaren Eisstrome des Daseins anzuvertrauen: ängstlich läuft er am Ufer auf und ab. Er will nichts mehr ganz haben, ganz auch mit aller der natürlichen Grausamkeit der Dinge. Soweit hat ihn das optimistische Betrachten verzärtelt. Dazu fühlt er, wie eine Cultur, die auf dem Princip der Wissenschaft aufgebaut ist, zu Grunde gehen muss, wenn sie anfängt, unlogisch zu werden d.h. vor ihren Consequenzen zurück zu fliehen. Unsere Kunst offenbart diese allgemeine Noth: umsonst dass man sich an alle grossen productiven Perioden und Naturen imitatorisch anlehnt, umsonst dass man die ganze &#8220;Weltlitteratur” zum Troste des modernen Menschen um ihn versammelt und ihn mitten unter die Kunststile und Künstler aller Zeiten hinstellt, damit er ihnen, wie Adam den Thieren, einen Namen gebe: er bleibt doch der ewig Hungernde, der “Kritiker” ohne Lust und Kraft, der alexandrinische Mensch, der im Grunde Bibliothekar und Corrector ist und an Bücherstaub und Druckfehlern elend erblindet

Aus: Friedrich Wilhelm Nietzsche, Die Geburt der Tragödie, Kap.18

/der_hungernde/

>Der Nebel hatte den Raum überflutet: nicht der wirkliche Nebel, der sich schon längst aufgelöst hatte – der andere, von dem die Straßen noch erfüllt waren, der aus den Mauern, aus dem Pflaster kroch. Eine Art Unbeständigkeit der Dinge. Die Bücher waren immer noch da, natürlich, alphabetisch in den Regalen geordnet, mit ihren schwarzen oder braunen Rücken und ihren Etiketten ÖB fl. 7996 (Öffentliche Benutzung - Französische Literatur) oder ÖB nw (Öffentliche Benutzung - Naturwissenschaften). Aber ... wie soll ich sagen? Gewöhnlich bilden sie, mächtig und gedrungen, zusammen mit dem Ofen, den grünen Lampen, den großen Fenstern, den Leitern, einen Damm gegen die Zukunft. Solange man in diesen Mauern weilt, muß alles, was ankommt, rechts oder links vom Ofen ankommen (...) So dienen diese Gegenstände wenigstens dazu, die Grenzen des Wahrscheinlichen festzulegen. Heute allerdings legten sie überhaupt nichts mehr fest: es schien, als wäre ihre Existenz selber in Frage gestellt, als hätten sie die größte Mühe, von einem Augenblick zum nächsten zu gelangen.

Aus: Jean-Paul Sartre, Der Ekel. Reinbeck, 1938. S.90f.

/der_nebel/

>Zwischen den Seiten der Bücher”, sagte er, “aber das können Sie sich nicht einmal vorstellen, weil Sie noch so ein windiger Neuling sind, liegt die gräßlichste Unflat jener schmutzigen und buckligen Wesen, die wir Leser nennen. Ein in seine Lektüre vertiefter Leser ist an sich schon ein lasterhaftes Wesen, übelriechend sein Atem und seine Hose, auf dem besten Weg zum Gehirnschwund mit allem, was sich daraus für die Transpiration und für die Gesundheit der Gliedmaßen im allgemeinen ergibt. In den Büchern findet man daher alles: Schuppen zum Beispiel! Sie wissen ja nicht, wie eklig das ist, eine Schuppendecke, als hätte es ins Buch geschneit, dazu die anderen Absonderungen der Kopfhaut; auch Haare! Sie wissen gar nicht, wie viele Haare, und erst die Körperbehaarung! Härchen aus Bärten, Schnurrbärten und Ohren landen in den Büchern; und bei jeder Lektüre kommen neue dazu, schichtweise, denn Lesen ist ein vandalischer Akt in jeder Hinsicht. Ich kann Ihnen die Seiten zeigen, die den Leuten gefallen und bei denen sie sich unbewußt länger aufhalten; es sind mit einer Fettschicht überzogene Seiten, Fleckchen überall und anderes Zeug, das uns ständig aus dem Gesicht fällt, ohne daß wir es wollen; Spucketröpfchen zerknittern das Papier oder werfen es auf, wenn es sich um Husten, Niesen, Auswurf oder Lachen handelt, vor allem wenn sie zwischen den Zähnen herausspritzen in Form jenes gewiß nicht hygienischen Sprühregens, der Ihnen bekannt ist. Und erst die Nase!

Aus: Ermanno Cavazzoni, Mitternachtsabitur, 1994, S.61f. 

/der_graesslichste_unflat/

<html><img src="bcpics/paunel.gif" class="rand" width="358" height="584" /></html> 



In: Eugen Paunel: Goethe als Bibliothekar. In: Zentralblatt für Bibliothekswesen 63 (1949), S. 235-269, hier S. 259ff.

/der_sonderbarste_fall_von_der_welt/

Einige Jahre später wird sich auch ein Sohn Goethes aus einer nicht weiter genannten Verbindung gegen seinen Erzeuger wenden. Er wird ein Pamphlet schreiben mit obigem Titel und damit seinen Alten Herrn sehr traurig stimmen. So ist die Pubertät!, wird dieser dann sagen. Einen Nichtsnutz wird ihn Goethe wenig später nennen, allerdings doch ein wenig gerührt, von seiner Schreibkraft, von der Schärfe und aufkeimenden Brillanz seines illegitimen Ablegers, den er daraufhin nur noch eine kurze Zeitspanne aushalten wird. In „Über das nichtstuende Nichtstun“, einem Kapitel dieser Sudelschrift, wie sie Goethe auch einmal nennen wird, kann sein Autor doch dergestalt Argumente anführen, die Goethes Idee eines nützlich-zweckfreien Schreibens zumindest für einige zweifelhaft machen wird.

Noch mehr entrüsten wird es Goethe allerdings, dass er kein Kapital aus seinen Anlagen schöpfen wird. Dass das so erscheinende, schmale Heftchen, das nur unter der Hand und in geheimen Kreisen zu zirkulieren beginnen wird, das letzte sein soll, was von ihm erscheinen und er tatsächlich seine Theorie in die Praxis umsetzen und von heute auf morgen kein einziges Wort an das andere reihen wird. Der Junge wird verstummen, bald ausreissen und dann nicht mehr gesehen werden.

Möglicherweise wird dem alten Mann so das Herz gebrochen werden, dass er gar nichts anderes mehr vermag, als melancholische Gedichte zu schreiben oder auch - seine Kritiker werden lange nicht verstehen werden weshalb - sich ins Allegorische zu stürzen.

Eines Tages aber wird ihn das Gerücht erreichen, man habe ihn – seinen Sohn – in einer Vorstadtbibliothek Genuas gesehen. Wie gross wird da Goethes Freude sein? So gross doch mindestens, dass er auf die Frage, was man denn tun solle, wieder sagen wird: „Es ist gar nichts zu tun, als dass man tut“. Dann wird er friedlich einschlafen, was man dann vielleicht so überliefert.

{{{R1. Käs rollt einen Bücherwagen (von links) wieder herein und überschaut die Titel. Etwas atemlos kommt Sachwitz hinzu und berichtet noch ein paar weitere Details aus dem Serverraum. SACHWITZ: Sieht nicht gut aus. KÄS: Was sagen Sie? SACHWITZ: Das kann dauern. Keine brauchbaren Backups, bis jetzt. Jede Menge Datensalat. KÄS: Sagt wer? SACHWITZ: Keine Ahnung. Ich kenne da niemanden mehr.}}}


<html><img src="bcpics/P12.jpg" border="1" /></html>

A3S3(1)

''Akt 3, Szene 3''

@@color(#999999):Theatersportszene. Licht in R1/R2/R3. Das Direktionszimmer wird modernisiert. Zwischen R1/R2 und R3 entsteht langsam ein hektisches Durcheinander aus Leuten, die Bücher abtransportieren, Leuten, die das Direktionszimmer renovieren, Frau Fröhlich, die versucht, diese Vorgänge einigermassen zu koordinieren. Der Buchtransport wird von Maurer und Neumann beaufsichtigt, die - als gehörten sie zur Security - in R1 und R2 stehen. Flitz steht dabei unter besonderer Beobachtung.@@

//R3//
AUTOMATENSTIMME: Durchsage 2218.
FRÖHLICH (//über Monitor R1 und R2 inaugenscheinnehmend, dann über Papier und Mikrophon gebeugt//): Die Laptops bitte wieder zurück ins Direktionszimmer. Ja. Und die neuen Infosäulen. Später. Erst nach dem Anstrich. Hier ist noch kein Platz. Bitte wieder zurück ins Lager. Die Maler brauchen doch Platz.
AUTOMATENSTIMME: Ende der Durchsage.

@@color(#999999):Blinken der Kameras, sich langsam synchronisierend.@@

//R1/R2//
@@color(#999999):Mittlerweile werden jeweils 2 Bücherwagen gleichzeitig abgefahren.@@

MAURER (//an Käs und Sachwitz vorbei, die schweigend vor ihren Bildschirmen sitzen//): Achtung! Könnten Sie vielleicht ein wenig. Sie sitzen da etwas ...
KÄS: Im Weg. Ich weiss. Moment.
NEUMANN: Und Sie, Frau ...
SACHWITZ: Immer noch Sachwitz. Bin schon weg. (//Rollt mit ihrem Bürostuhl an eine noch freie Stelle des mittlerweile arg verstellten Raums//).
MAURER: Das ist ja nur vorübergehend so.
NEUMANN: Das wird sich bald wieder beruhigen.
SACHWITZ: Davon bin ich überzeugt.
MAURER: Wir arbeiten auf Hochtouren.
NEUMANN: Wir arbeiten schnell und effizient.
WERBETRAILER: Vertrauen Sie uns. Wir sind Ihre Bibliothek.

AUTOMATENSTIMME: Durchsage 2219.
FRÖHLICH: Nein, bitte nicht im Gang stehen lassen. Das versperrt doch allen den Weg. Bringen Sies doch bitte wieder zurück.
AUTOMATENSTIMME: Ende der Durchsage.

MALER 1: War der Teil jetzt blau?
MALER 2: Hast du die Unterlagen?
MALER 1: Irgendwo.
MALER 2: Im Intranet?
MALER 1: Machen wir halt mal.

@@color(#999999):In R2 tanzen Flitz und Flugs um Eimer, Kartons, Informationsstelen und andere Sperrgüter und gehen nicht klar erkennbaren Beschäftigungen nach. Ein anschwellendes Staubsaugergeräusch erschwert ihre sporadische Kommunikation, sodass sie sich zuschreien müssen.@@

FLITZ: Aber Dr. Weber hat doch explizit in der letzten Sitzung angeordnet ...
FLUGS: Dr. Weber? Sie sind da wohl nicht mehr ganz auf dem allerneusten Stand. Herr Dr. Weber ist Geschichte. Er wurde gestern mit sofortiger Wirkung begnadigt.
FLITZ: Begnadigt?
FLUGS: Sie haben ja selbst gemerkt, dass er in letzter Zeit nicht mehr so ganz Herr der Lage war.
FLITZ: Begnadigt?
FLUGS: Verrentet. Ausgeschieden. Abgefunden. Nennen Sie es, wie Sie wollen. Übrigens mit eigener Zustimmung, habe ich gehört. Haben Sie heute morgen etwa noch nicht ...
FLITZ: Und wer, wer macht denn nun ...

[[Ich mache hier nur meinen Job]] /die_begnadigung_a3s31/ [[Katharsis]]

>Die Bibliothek ist eine Kugel, deren eigentlicher Mittelpunkt sich in jedem beliebigen Sechseck befindet und deren Umfang unzugänglich ist.

In: Jorge Luis Borges: Labyrinthe. München: dtv, 1962 [Übs. Karl August Horst].

/die_bibliothek_von_babel/

{{{Wieder fielen ihm beim Aufstieg die Bilder im Treppenhaus auf, die Schnittblumen und Kräuter, kaum mehr Abbildungen, sondern mit einer Echtheit ausgestattet, wie sie sich nur durch ein spezielles Licht gebar, diese dennoch: in anderem Zustand, nicht mehr frische Wiesenschnitte, sondern peinlich getrocknete Abglänze ihrer Selbst, nicht mehr Idealform oder Idee, sondern Archiviertes, Abgeheftetes oder Zurkenntnisgenommenes.}}}

<html><img src="bcpics/P02.jpg" border="1" /></html>

A3S2(1)

''Akt 3, Szene 2''

@@color(#999999):Licht in R1 bis R3. Käs und Sachwitz sitzen vor ihren Computern, während hinter ihren Rücken laufend weitere Bücherwägen gerollt und abtransportiert werden. Flitz und Flugs befinden sich in R2 vor den Informationswänden und hängen Papiere auf und wieder ab. Dabei kommt es ab und zu vor, dass der eine Papiere des anderen abhängt und gegen eigene ersetzt. In R3 steht Dr. Weber vor einem Spiegel und spielt an einer neuen, noch strahlenderen Uniform herum. Fröhlich versucht mit einer Fusselbürste seine Schulterklappen zu reinigen. Nach einer Weile geht er zum Mikrophon und ordnet davor ein paar Papiere.@@

//R3//
AUTOMATENSTIMME: Durchsage 2136.
WEBER (//liest beinahe vom Blatt ab//): Liebe Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter. Wie Sie vielleicht erfahren haben, werden einige Teile unseres Bestandes ausgelagert. Diese Massnahme ist aus verschiedenen Gründen, die ich hier leider aus Zeitgründen nicht ausführen kann, notwendig geworden. Sie werden aber hierzu in einem gesonderten Schreiben informiert.
Wir sind über diesen Umstand aber nicht nur betrübt. Seit vielen Jahrhunderten machen sich Denker und Dichter daran, ein Buchwesen zu ersinnen, das sich von dem uns bekannten sehr unterscheidet. Es ist auch die Vorstellung einer Bibliothek, wie es sie noch nie gab und wovon man eigentlich dachte, sie würde es nie geben. Geben können.
Es waren so bekannte Dichter, wie, aber was erzähle ich Ihnen, Sie kennen sie alle bestens. Sie haben auch auf Gefahren hingewiesen. Sie haben darauf hingewiesen, dass nichts mehr so sein wird, wie es einmal war. Sie haben von einem unumkehrbaren Prozess gesprochen.
Wir wissen, dass wir da alle umdenken müssen, und dass es noch ein weiter Weg sein wird, den wir zurücklegen werden. Aber ich sage „noch“.
Denn wir haben den ersten Schritt gemacht und uns der neuen Realität gestellt. Wir haben einen Weg eingeschlagen, der uns richtig und konsequent erscheint und der allerdings nicht mehr zu revidieren ist.
Wir blicken nach vorne. Wir bleiben zukunftsfähig. Wir erfüllen uns einen Traum. Wir arbeiten an einer Utopie und zerstören sie gleichzeitig im Moment ihrer Wahrheit. Wir zeigen, dass es uns möglich sein wird, zu verzichten – ohne zu verzichten. Zu verzichten, um zu gewinnen (//räuspert sich.//)
Eine buchfreie Bibliothek, das hört sich etwas seltsam an. Eine buchfreie Bibliothek, wird sich so mancher fragen, ist das noch eine Bibliothek? (//Räuspert sich, zunehmende Verwirrung und Erstaunen in R1 und R2//).
Es ist eine Bibliothek, sagen wir. Und diese gab es schon immer. Allerdings nur in unseren Vorstellungen.
Ein Wissen ohne Katalog, wird sich so mancher fragen, wie ist das möglich? Ist es noch Wissen? Und wir sagen: Ja, es ist möglich. Denn wir leben alle schon in dieser Ortlosigkeit und sind mit ihr bestens vertraut. Wir alle schöpfen schon aus den Möglichkeiten neuer, ja, virtueller Bedingungen, und wir (//räuspert sich, raschelt nervös mit den Zetteln//), wir äh, sind bestens vertraut, äh, ausgerüstet, können uns alle schon sehr gut bewegen in, äh, digitalen Umgebungen, und äh, möchte ich sagen, so ist es wiederum nur ein kleiner Schritt, ein weiterer kleiner Schritt in die richtige Richtung, der der vollständigen logistischen Effizienz und der (//raschelt, räuspert sich//) Inanspruchnahme neuester, informationstechnischer Errungenschaften, den wir nun unternehmen und den Sie vielleicht alle schon sehnlichst erwartet haben. Es ist unsere Pflicht.
Natürlich werden wir nicht von jetzt auf nachher, oder von heute auf morgen, äh, denn es wird seine Zeit dauern, bis alle Bücher und Dokumente den Ihnen schon bekannten Verfahren unterzogen sein werden, und wir werden auch in Zukunft nicht auf das eine oder andere Buch verzichten können. Aber schon allein unsere physische Verschlankung wird uns beweglicher machen, so beweglich, wie wir es nie zuvor waren. (//Räuspert sich, Pause, rascheln.//)
Wir haben die Kader weiter beauftrag